Dzarm

Pulmões e Cérebro

2011-10-25T11:39:00.000-07:00

Parei de acreditar em Deus. Foi uma decisão difícil, alguns lutaram pela minha permanência sob a tutela do mistério, outros, menos crentes, apoiaram o “livre arbítrio”. Não conversei com muitas pessoas, decidi sozinho, num desses últimos dias nublados que acontecem em Fortaleza essa época do ano. Estava caminhando a beira do mar, vendo os arranha-céus e imaginando como me protegeria de um tsunami, caso acontecesse algum em nossa costa. Na caminhada, contei alguns passos, olhei pro lado, mulher amada; feliz devido o sol que naquele horário faz bem a pele, algo com melanina, acho que era isso, pois enquanto ouvia sobre a importância do sol naquele horário, só pensava no cheiro horrível de protetor solar que exalava de cada pessoa com quem eu cruzava na curta calçada no início da caminhada. Descobri que meus pulmões estão se interligando, de maneira promíscua, ao cérebro: Caminhar + Respirar = Pensar.

Atento aquilo tudo que saltava a cada passo, continuava na árdua decisão de continuar ou não acreditando em Deus. Refletia sobre o conforto de saber que existe o mistério e que ele aquieta os tormentos da dúvida, afinal, as saídas são mais simples, quando se pensa que tudo é obra divina, inclusive o descompasso dos passos da mulher do lexotan, alheia, correndo com os cabelos em choque, ela tem plena certeza que acabou de assistir ao domingo maior e caiu de pára quedas na beira mar as 8 da manhã. Portanto ela segue e eu também, junto as melaninas que se atiçam a cada lambida do sol. Seguimos amparados na certeza de que haja, para tudo, um propósito, seja ele qual for. Então penso sobre o que me ampara? A palavra? Ou o fato dos outros estarem amparados me conforta por não estar nessa sozinho? Enfim, perguntas.

Somos, eu, a amada, o italiano que leva um basset, o velhinho que se parece com Caymmi, a Lexotan, todos, culpados. Carregamos, junto aos pulmões, a cada respiro, uma culpa, que se aloja em nossa necessidade de sermos infelizes. Cada um em seu tênis para cooper, todos tristes por nossa condição tão perseguida e dotada de parâmetros obscuros. Foi ali, em frente aos pescadores do Mucuripe que pensei: Não acredito mais nele, sobretudo em suas religiões. Elas não são como aqueles barcos, que trazem peixes, nem como a força do trabalhador da construção civil, tijolo a tijolo, nem o sorriso leviano do garoto do coco ou os “bom dias” sem respostas do homem que corre a beira mar inteira, todos os dias, quem sabe há quantos meses, va lá, alguns anos; quem sabe esse homem, que cumprimenta um por um, mesmo sem respostas, seja a representação burlesca da vida.

palíndromos

2011-04-21T03:18:00.000-07:00

Preservo ainda aquele olhar, que acompanha a luz invadindo sorrateiramente a sala de estar, e todos não estão lá. A luz que rebate na TV e aloja nos cristais e porta retratos que paralisam o tempo e nos remetem a memórias, não minhas. A luz não penetra o corredor, ele, permanece intacto, guardando o cheiro de noite e escondendo os rastros noturnos que ainda marcam as paredes brancas. Dormem cada um em seu quarto; duas metades inteiras e uma inteira metade.

Quando acordam, colorem o corredor com palavras, muitas delas, jogadas, desperdiçadas, sim, digo isso por que eu, quarto habitante, apesar de muito maltratá-las, elas ainda percorrem aqui dentro um ciclo vicioso de vida e morte, o que me permite acessar, vez ou outra, como agora, as reservas de palavras que guardo na barriga. Eles não, despretensiosamente derramam pela sala, esfregam os móveis com palavras e existência.

A existência deles é rara, são espécies que se locomovem devido um visco entre eles, deslizam na mucosa conjunta, que os conduzem pra lá e pra cá. Eu não sei, serei o que aqui? Um estranho aparecido em abiogênese, um estudioso, claramente incapaz de determinar a razão dessas espécies. Ou quem sabe, eu seja a manifestação do não vivo? Mas não, o visco puxa, em determinados momentos você se locomove na dança deles e se sente como um palíndromo: “Sator Arepo Tenet Opera Rotas” somos iguais, em determinado momento, das mais variadas formas que nos dispusemos ainda manteremos essa liga, viscosa, entre nós, que nos impulsiona.

A sala permanece silenciosa, eles ainda não acordaram, continuam em suas acrobacias noturnas, nas suas manobras lúdicas, que permeiam os sonhos, incautos, desafiadores, insanos. Vou na cozinha, beber um copo de chá, pois devido as muletas, fica complicado preparar o café.

Crise Simulada

2011-04-12T08:57:00.000-07:00

Tenho acompanhado atentamente a suposta crise que envolve a gestão Luizianne Lins. Há um alvoroço desmedido por parte da mídia em torno da gestão atribulada da prefeita do PT. As acusações, da mídia e parte da oposição, são superficiais e tentam a todo o momento hiper dimensionar os problemas que a cidade sempre enfrentou, uns, mais cegos, ainda traçam paralelos entre gestões passadas e a gestão atual, tentando, de forma atabalhoada, cativar a opinião pública de que o governo vai mal. Por favor, os defensores da prefeita já provaram que boa parte dos problemas podem ser solucionado e que, óbvio, a prefeita tem uma equipe bem inoperante, uns pensam demais e executam “de menos”, outros executam demais e pensam “de menos” e no meio, os espertos, que ficam ali, correndo atrás do próprio rabo.

Na verdade a crise que enxergo é a do poder. Não é possível mapear o poder por que ele é cíclico, ele não está mais com a mídia, pois essa perdeu o controle da produção e recepção (por isso a cibercultura é ainda um campo tão vasto de estudos, pois ela mistura as funções do emissor e receptor) a televisão, aos poucos, serve bem de pintura, de moldura na parede, quadro mal pintado das mídias já frias. O poder precisa existir na morte dele próprio, assim ele encontra resistência e legitimidade. É por isso que a roda gira em torno da morte da rainha. Os “meios de comunicação” tentam provar a verdade pelo escândalo, sendo este, nada mais, que uma simulação. É assim que a vida vem se tornando, provar o real pelo imaginário, provar a lei pela transgressão, trabalho pela greve, sistema pela crise...

Os buracos, o trânsito, saúde pública, emprego, educação, enfim... Esses problemas que boa parte das cidades no mundo enfrentam são manifestações da modernidade e, sinceramente, esse assunto já está desgastado, pois já pululam defesas e acusações por toda a parte. A mídia, na histeria da produção e reprodução do real, começa inclusive a insuflar um monte de possíveis candidatos para a sucessão em 2012. É a busca do referencial, e para isso, precisa-se da morte do referencial, pois a mesma se alimenta da desestruturação de todo o referencial, das distinções entre bem e mal, verdadeiro e falso e por aí vai.

Existe a degradação de todos esses poderes. Os medias vão exercendo uma violência anuladora, em sua própria estrutura, de toda substância e finalidade. Às vezes, penso que os adesivos de carro “#foraluiziannelins”, as várias inserções nos meios de comunicação dos problemas na gestão, a suposta cobrança da sociedade (outra simulação), os ataques pessoais, tudo isso é uma tentativa de manter, no imaginário político, a figura do Chefe de Estado, é igual o furor da mídia italiana em torno da vida pessoal de Berlusconi, é o mito popular, tanto é que Luizianne, agora em 2011, luta para dizer que não esta morta. Um circo!

A gestão e o suposto poder político, parecem não mais existirem, como já disse, mas o que podemos assistir ainda por aí, são os discursos, de um lado e do outro, e essa é a melhor parte, o poder, não mapeado, “está de acordo com os discursos sobre a ideologia; é que são discursos de verdade – sempre bons, mesmo e sobretudo se forem revolucionários, para opor aos golpes mortais da simulação” (Jean Baudrillar).

E a saudade?

2011-03-24T16:47:00.000-07:00

Joseph K havia voltado a ajeitar sua cabeça ao corpo, tinha costurado, com delicadeza, cada centímetro de pele, tinha sido dolorido, havia sangue e álcool por toda a parte, fora o mercúrio que avermelhava mais aquele carpete verde comprado na Bulgária. Depois da recuperação, voltou em casa, todos eles faziam questão de tê-lo lá na teia que era composta por todos eles.

K sentiu que seu silencio fora roubado, além das vestes e das asas, que ainda eram prometidas. Joseph chorou por dentro, sentiu seu corpo e seu frio serem invadidos por um longo torpor, um calor estranho a um homem que era um bicho de sangue frio. Joseph sentiu saudades, mas tinha medo que lhe roubasse ela também.

Os 2 bebês de Tarlatana Rosa

2011-03-17T08:01:00.000-07:00

Já fazem 3 dias do ocorrido, pra quem não sabe, fui assaltado, ali na João Cordeiro com a Pinto Madeira, na terça-feira de carnaval. Engraçado, não tinha saído um dia sequer para curtir o carnaval de Fortaleza, em parte, pela frustração da não ida ao Rio de Janeiro, já que eu havia montado um aparato e por fim, nada vingou. Então, resolvemos curtir esse último dia de folia, vestir a máscara de pierrot, manta de caboclo de lança, os chapéus de bobo da corte e os óculos e nariz de Groucho Marx, fantasiados, eu e a ruiva, fomos direto pro Sanatório Geral, interagir com a cidade, encontrar os conhecidos, amigos e figuras que a gente conhece por aí, foi ótimo, festa bacana, bem estruturada, banheiros químicos suficientes, pessoal brincando com a família, enfim, tudo nos conformes da ludicidade que a festa permite.

Depois do almoço, uma pausa e fomos, no fim da tarde, para a Mocinha, ali na João Cordeiro quase Monsenhor Tabosa, um dos melhores pontos da cidade e, de fato, estava perfeito, encontramos vários conhecidos bebemos e rimos bastante, como a festa permitia, estávamos devidamente acanalhados, perfumados e dispostos. Fui a forra e descontei a raiva da ausência carioca na Skol que descia redonda e gelada. “Não é qualquer carnaval, não é qualquer litoral que faz a minha cabeça não...”. Saímos soltos na buraqueira, brincamos com todo mundo, e descemos a ladeira da preguiça alencarina rumo ao show da Teresa Cristina. Lá em baixo, mais amigos, mais combustível por que o bonde não podia parar...

... Mas parou, e antes do previsto.

“Festa estranha com gente esquisita” nada mais ficou legal, era hora de puxar o barco e subir a ladeira da preguiça de novo, eu carregando ela e ela me carregando, a gente subindo pra contar lá em casa que esse mundo é uma maravilha, dançando, os dois, nos risos que galvanizam os sentidos e nos beijos que desatam naturalmente. Então fomos subindo, chegando novamente a mocinha, encontrando alguns casais espalhados e gatos pingados por aí, gente nas esquinas, escuridão e aquela cara de cinza, gosto de mofo, cidade voltando ao normal e então o susto.

Como no conto do João do Rio, os nossos bebês de tarlatana eram de fato deformados, cabeças grandes, corpos iguais, bermudas iguais, motos iguais, armas iguais, vozes iguais... Bem, eu de brincante, achei ser tudo uma alegoria própria do carnaval, continuei andando, dançando e brincando, mas eles, turvos, foram menos lúdicos e acordaram a cidade, dois tiros pra lugar nenhum ou pra alguma cabeça desavisada.

- Passa tudo!

Levou tudo, meu e dela, deixou um chute em minhas pernas, um joelho machucado, alguns dias de angústia, impotência, as lágrimas da ruiva, fiquei ali, no chão, na chuva, esperando alguma reação do joelho, ele, com a arma ainda pensou com a banalidade de um bang bang americano se iria ou não, dar um tiro, mas mesmo com o incentivo do amigo, desistiu e partiu pra ladeira. Não sei se como no conto, seus narizes caíam ou suas faces deformadas realmente nos levassem ao susto, abismo. Talvez eu devesse avisar ao policial que me perguntou como eles eram que ali, naquela moto, iam dois bebês de tarlatana rosa.

Mosaico

2011-02-16T15:35:00.000-08:00

A negação da negação; é Marx e você não entende. Por isso tudo parece trágico e a gente fica pensando até onde vai o dedo torto que eu entorto de manhã cedo. Saímos, você pra esquerda e eu, pra cima!

Bem alto

Da altura da possibilidade que esse vinho me permite. 8 andares 4 portas.

As vezes penso que essa nossa necessidade do corte é apenas a reconciliação, então todas as cores são vermelhas e eu continuo acreditando no que você diz e não acredita, sabe? O até quando?

Ela se aprontou, serena, esguia, com aquele pescoço grande. Mesmo alta e morena, ela precisava de mais uns centímetros de salto. Vestido branco com uma espécie de laço preto acima da cintura, próximo aos seios, estes, não tão grandes.

Ele mais baixo, meio gordo, descomprometido. Colecionava manias e bonés, vinha de um lugar distante onde os sotaques criam um dialeto estranho. Emitia sons para situar as histórias que ouvia e contava. Reproduzia bem e ela, acreditava nisso.

Eles se rendiam a essas linhas que eu escrevi agora!

Eles não eram, talvez apenas ele se mantinha dentro dele, já sem nenhuma troca, nem permanência com e dela. Sozinho, como sempre esteve, se prendia aos fins de semana para cozinhar para si, ficou deveras gordo e morreu de tanto comer.

Eles se tocam, se acariciam, alisam os rostos em demonstrações públicas de carinho, despertando uma inveja louca dos casais que passam por aquele parque. Ela loira, ele apaixonado, ambos dispostos ao amor, porém, quando chegam em casa, se trancam em quartos separados e comparam suas moedas que se perdem em seus bolsos, ele tem problemas e não consegue ereção, ela se consola com um vibrador, vermelho, de tamanho médio e de 4 tempos.

Alexandre Greco

Silêncio 5 x

2011-01-28T11:25:00.000-08:00

- Eu achei que poderia... Ao menos uma última vez.

- Acho que não! Dói; você não lembra como essas coisas são doloridas?

- Lembro sim.

- Pois é...

Silêncio

- Eu achava legal passear com você na praia, lembra? Antes de TUDO existia aquela praia, fora da cidade, fora de órbita, e tinha tanta gente querendo você, eu não imaginava a gente junto, pensei que você se interessava por outro tipo de homem e eu, sabe, apesar do tamanho, acho que ainda não cresci muito né?

- É você não cresceu. Mas você já era tão grande, não precisava disso tudo.

- Eu lembro de um vestido branco, aliás, lembro – antes que se apague – do short jeans curto, blusa branca e cabelos amarrados, seus óculos eram grandes e o sorriso sem graça. Mas você era absurdamente linda, meu fôlego, sabe, bem... Perdi o meu fôlego.

- E caiu.

- Pois é, caí, cai bem fundo, tentei me agarrar nas paredes arredondadas do poço, mas não deu. Então sabe né, foi bem ali, ali naquela sala onde nos apresentamos e eu te contei tanta coisa, sobre cinema, sobre Godard, Truffaut e Novelle Vague, contei tudo que me inquietava por que você me inquietava também.

- Eu gostava daquele seu carinho na testa, sabe, tudo dessas novas coisas e eu nem pensava nisso quando você fazia aquele carinho, eu meditava, acho que o mundo parava de rodar, acho que a...

- Você curtia esses carinhos, você fechava os olhos e sua respiração mudava, ficava leve, serena. Eu achava que as coisas estavam em seus devidos lugares e nós não tínhamos problemas.

- Hoje temos tantos né?

- É

- Família, Carreira, projetos, grana... E tudo sempre vai existir.

- Vai, não tem jeito.

- É

Silêncio.

Ele se deita na barriga dela, enquanto ela está sentava, olhando a areia ou neve.

- Você ainda adora deitar na minha barriga né?

- São os barulhinhos da barriga sabe, eu gosto de ouvir, gosto de ouvir você, sua voz é meio irritante, mas eu me acostumei, a gente se acostuma sabe, no começo estranha, mas acostuma, por que a gente ama e esquece desses detalhes, nós somos meio idiotas, aprendemos a amar os detalhes humanos. Aprendemos a gostar dos defeitos.

- Eu não gosto dos seus defeitos.

- Eu sei. Mas não são meus defeitos, não sou desse jeito. Tropeçei algumas vezes, mas tive que tropeçar sozinho.

- Não, por favor, sem essa, estive com você nesse tempo todo.

- Onde você estava, te procurei, fiquei no escuro, tive que pensar sozinho e você sabe que não sei fazer isso, meu defeito é esse, sou fraco, covarde, não sou mentiroso ou omisso, sou fraco e tinha medo de perder o que já havia perdido.

- Você poderia ter confiado.

- Poderia.

Silêncio.

Ela se levanta e bebe alguma coisa. Ele segura o choro, ela senta do lado dele e dá um soco em seu ombro. Eles riem.

- Mas ainda te amo boboca.

- Eu sei disso.

- Metido...

- Mas é porque as coisas não se vão assim

- Mas eu vou

- Já foi?

- Ainda não.

- Então fica.

- Por quê?

- Não sei, só fica comigo hoje.

A bebida está quente demais, o dia está frio demais.

- Odeio cerveja quente

- Eu sei, você diz que eu bebo muito, mas você é toda entendida de cervejas.

- Você bebe muito mesmo.

Silêncio

- Tento te esquecer.

- Eu também.

- Sabe o que faço para te esquecer?

- Imagino e não quero saber.

- Não é isso, eu te esqueço escrevendo sobre você.

- Tem dado resultado?

- Não.

- Por quê?

- Por que ainda te sinto e te escuto, você permeia os sentidos. Você é horrível, queria que você sumisse.

- Não queria.

- Queria.

- Você não queria que eu fosse...

- Pára! Você foi, você acabou indo e eu?

- Ficou.

Silêncio

- Você um dia volta?

- Não, você um dia vem?

Culinária

2010-09-08T07:48:00.000-07:00

Por mais que tentássemos, nem todo vegetarianismo é sedutor, que mal há na carne, sobretudo, na alheia. E ela tinha belas pernas, daquelas finas, elegantes e a barriga, branca, umbigo. Carne de soja com batatas fritas; tira gosto da casa, monte de gente, falava-se merda, sobretudo merda partidária, conjunturas, proporcionais, majoritárias. Ela não chegava por que morava absurdamente perto, logo, nos ouvia, inclusive aquela menina que cantava tão irritante junte tudo que você conseguiu por coincidência ecoava, naquele condomínio.

Ela desceu.

Sabe o que faltava nela?

Azeite!

Beterraba

2010-08-24T07:15:00.000-07:00

Ali no centro, sabe, ali numa esquina tinha um sebo e uma farmácia também. Já era hora do almoço, e os rituais, a gente sabe como é, os rituais entopem os relógios, então decidi, daquele jeito de decidir as coisas sem saber ao certo porque estava fazendo aquilo, entrar no sebo na hora do almoço e quebrar a obrigação ordinária de viver desse jeito marxista ista ista... não vi muitas coisas boas, só alguns rascunhos didáticos que na verdade não se diferem dos rituais, no fundo é a mesma coisa e de mesma coisa a gente ta de saco cheio, então salta! De uma estante gradeada e branca, Roberto freire, amassado, rabiscado, com as bordas amarelas, resumindo: Roberto freire.

Então, pois é, a gente ama e só vale a pena se for assim. Mesmo nos “istas” ainda dá-se um jeito, com ou sem vexame. Mas só serve se não tiver cara feia, vontade de poder... Só presta enquanto for por outro, pelo outro, assim é nosso. Ou melhor, não “ou” é “e”. Foi assim que descobri que amava e, há muito tempo, de maneira deliciosa e desnecessária.

Então voltei correndo pra ordem do dia a dia, me desviando dos buracos, correndo pra ver se não pego muita gente na fila do pratinho. Arroz, feijão e beterraba.

Férias...

2010-06-13T14:23:00.000-07:00

- Daqui onde nós estamos podemos ver de fato o Rio de Janeiro em 360°
(Entre Leblon e Rocinha)

Hoje matei minha preguiça, larguei alguns livros de lado, saltei dos cobertores e encarei um passeio pela orla carioca, lembrando um pouco aquela minha infância que tinha cheiro de chiclete ping pong. Começei na Barra da Tijuca e fui até Copacabana, apesar da friaca tudo correu bem, não fui assassinado, como o RJ TV quer que aconteça, aliás, só o fígado foi meio mal tratado, de novo, afinal, mesmo no Frio, algumas paisagens merecem homenagens de quem as contempla. Em Fortaleza, por exemplo, no Flóridas Bar (Dom Joaquim com Monsenhor Tabosa), o pessoal do Clube do Bode, toda vez que alguma moça bonita passa o silêncio estoura em aplausos, alguns comedidos, outros mais descarados... Digamos que eu estou, cariocamente, descarado. Larguei as palmas, devido frio, mas fiz meu brinde.

Essas terras Africanas?

2010-06-12T14:34:00.000-07:00

Acompanhando a copa do mundo, aqui da terra maravilhosa, aproveitando as férias que tirei de mim mesmo, tenho visto e revisto tudo sobre a copa e a África. Adoro copa do mundo, é uma época ótima para parar de pensar, você se envolve em ufanismos, corneta treinadores, jogadores e jornalistas, sobretudo os jornalistas. Mas claro que serve para outras coisas tipo beber cerveja por exemplo...

Na onda dos bafana bafana, que por sinal é um time horrível, as emissoras têm mostrado vários documentários sobre a África do Sul e sua história, aquela coisa do Nelson Mandela, Desmond Tutu, nobel da paz entre outras cositas más... Porém, embora já tenha estudado isso no segundo grau, uma frase me chamou atenção, ela foi dita pelo ex-presidente Mandela. Após a libertação da África do Sul, ela sugere que agora o país viria sobre o signo da tolerância e que não haveria mais a imposição de poder de um sobre outro.

Dizendo isso, o Madiba (outro nome de Mandela) propõe um caminho pautado na tolerância entre as tribos, e na convivência harmoniosa com os brancos que ainda residem por todo território sul africano. Caminho diferente de Fidel Castro que por ter feito uma revolução armada, teve que manter outro espírito ideológico para conduzir seu país. O que me pergunto é até que ponto essa tolerância se transforma numa apatia nas relações de política internacional e comércio exterior.

Embora os eventos da copa enfatizem os tambores, as tribos e os ritmos africanos, na abertura do primeiro jogo, entre África do Sul e México, os músicos africanos me pareciam mais rapper’s americanos, com aqueles bonés retos e calças folgadas, ícones modernos da cultura pop americana. Mandela foi traído pelo tempo e com os sul-africanos livres não teve tempo de exercer posicionamentos firmes na política externa e ficou apenas como ícone da paz, muito bonito, pouco contundente.

Essa tolerância toda não pode esfriar o desejo de independência de fato, não apenas de direito. Hoje a África do Sul produz vinho e seu principal esporte é o Rúgbi e Cricket. O futebol, prova, na qualidade dos Bafana’s que é apenas um esporte secundário, pra eles, praticamente um esporte olímpico, tanto que hoje, após o empate com o México, maior parte dos torcedores se perguntavam se o time já havia sido desclassificado ou se haveria outro jogo, enfim, mal sabem as regras do jogo.

As relações de poder nunca deixarão de ser exercidas entre as instituições e o homem e é justamente entre os homens que ela é exercida em sua gênese, começa na família, nas relações sociais, e aí parte para as instituições, sobretudo as escolas, onde os professores, detentores do saber, passam sua “sabedoria” aos alunos. Isso de fato, nunca irá se extinguir, nem mesmo (muito menos) com uma copa do mundo.

Ubuntu!

Funes...

2010-05-14T10:53:00.000-07:00

Recebi hoje, de um amigo querido, um conto de Jorge Luis Borges, inesperado, afinal, o dia está tão cheio de obviedades que receber pelo e-mail um conto de Borges é no mínimo surreal. Eu não conhecia o conto, o que causou estranheza por parte desse meu amigo, por que realmente eu tenho uma dedicação a mais para permanecer na cabeça com contos de Borges e Cortázar, e confesso que permanecer com algo na cabeça é difícil, quanto mais hoje.

Mas voltando ao texto de Borges, o nome do conto é “Funes, O Memorioso”, um texto que me lembra muito um aspecto interessante da comunicação; o excesso de informação!

Todos os dias a correria aumenta, as informações circulam em maior quantidade e a necessidade de captá-las é ainda maior e, como “gerencia-las” no córtex da nossa “caxola” de idéias? Só sendo o Funes mesmo, um sujeito que capta tudo e não tempo de processar nada. A princípio, o que parece uma importante qualidade torna-se um fardo pesado.

Vou contrariar as regras da comunicação na web e publicar o conto de Borges quem sabe assim alguém para e lê:

Funes, o Memorioso

Jorge Luis Borges

Recordo-o (não tenho o direito de pronunciar esse verbo sagrado, apenas um homem na terra teve o direito e tal homem está morto) com uma obscura passiflórea na mão, vendo-a como ninguém jamais a vira, ainda que a contemplasse do crepúsculo do dia até o da noite, uma vida inteira. Recordo-o, o rosto taciturno e indianizado e singularmente remoto, por trás do cigarro. Recordo (creio) suas mãos delicadas de trançador. Recordo próximo dessas mãos um mate, com as armas da Banda Oriental, recordo na janela da casa uma esteira amarela, com uma vaga paisagem lacustre.

Recordo claramente a sua voz; a voz pausada, ressentida e nasal de orillero antigo, sem os assobios italianos de agora. Mais de três vezes não o vi; a última, em 1887... Parece-me muito feliz o projeto de que todos aqueles que o conheceram escrevam sobre ele; meu testemunho será por certo o mais breve e sem dúvida o mais pobre, porém não o menos imparcial do volume que vós editareis. A minha deplorável condição de argentino impedir-me-á de incorrer no ditirambo - gênero obrigatório no Uruguai; quando o tema é um uruguaio. Literato, cajetilla, porteño. Funes não disse essas palavras injuriosas, mas de um modo suficiente me consta que eu representava para ele tais desventuras. Pedro LeandroIpuche escreveu que Funes era um precursor dos super-homens; "Um Zaratustra cimarrón e vernáculo"; não o discuto, mas não se deve esquecer que era também natural de Fray Bentos, com certas limitações incuráveis.

A minha primeira lembrança de Funes é muito clara. Vejo-o em um entardecer de Março ou Fevereiro do ano de 1884. Meu pai, nesse ano, levara-me a veranear em Fray Bentos. Voltava com meu primo Bernardo Haedo da estância de San Francisco. Voltávamos cantando, a cavalo, e essa não era a única circunstância da minha felicidade. Após um dia abafado, uma enorme tempestade cor cinza escura havia escondido o céu. Alentava-me o vento Sul, já enlouqueciam-se as árvores; eu tinha o temor (a esperança) de que nos surpreenderia em um descampado a água elemental. Apostamos uma espécie de corrida com a tempestade. Entramos em um desfiladeiro que se aprofundava entre duas veredas altíssimas de tijolo. Escurecera repentinamente; ouvi passos rápidos e quase secretos no alto; levantei os olhos e vi um rapaz que corria pela vereda estreita e esburacada como que por uma parede estreita e esburacada. Recordo a bombacha, as alpargatas, recordo o cigarro no rosto duro, contra a densa nuvem já sem limites. Bernardo gritou-lhe imprevisivelmente: Que horas são, Ireneo? Sem consultar o céu, sem deter-se, o outro respondeu: Faltam quatro minutos para as oito, jovem Bernardo Juan Francisco. A voz era aguda, zombeteira.

Sou tão distraído que o diálogo a que acabo de me referir não teria chamado a minha atenção se não o tivesse enfatizado o meu primo, a quem estimulavam (creio) certo orgulho local, e o desejo de mostrar-se indiferente à réplica tripartite do outro.

Disse-me que o rapaz do desfiladeiro era um tal Ireneo Funes, conhecido por algumas peculiaridades como a de não se dar com ninguém e a de saber sempre a hora, como um relógio. Complementou dizendo que era filho de uma passadeira do povo, Maria Clementina Funes, e que alguns diziam que seu pai era um médico de saladeiro, um inglês O’Connor, e outros um domador ou rastreador do departamento de Salto. Vivia com a sua mãe, na curva da quinta dos Laureles.

Nos anos de 1885 e 1886 veraneamos na cidade de Montevideo. Em 1887 voltei a Fray Bentos. Perguntei, como é natural, por todos os conhecidos e, finalmente, pelo "cronométrico Funes". Responderam-me que um redomão o havia derrubado na estância de San Francisco, e que havia se tornado paralítico, sem esperança. Recordo a sensação de incômoda magia que a notícia despertou-me: a única vez que eu o vi, vínhamos a cavalo de San Francisco e ele andava em um lugar alto; o fato, na boca do meu primo Bernardo, tinha muito de sonho elaborado com elementos anteriores. Disseram-me que não se movia da cama, os olhos repousados na figueira do fundo ou em uma teia de aranha. Ao entardecer, permitia que o levassem para perto da janela. Levava a arrogância ao ponto de simular que era benéfico o golpe que o havia fulminado... Duas vezes o vi atrás da relha, que toscamente enfatizava a sua condição de eterno prisioneiro; uma, imóvel, com os olhos cerrados; outra, imóvel também, absorto na contemplação de um aromático galho de santonina.

Não sem um certo orgulho havia iniciado naquele tempo o estudo metódico do latim. A minha mala incluía o De viris illustribus de Lhamond, o Thesaurus de Quicherat, os comentários de Júlio César e um volume ímpar da Naturalis historia de Plínio, que excedia (e continua excedendo) as minhas modestas virtudes de latinista. Tudo se propaga em um povoado; Ireneo, em seu rancho das orillas, não tardou em enteirar-se da chegada desses livros anômalos. Dirigiu-me uma carta florida e cerimoniosa, na qual recordava no encontro, desditosamente fugaz, "do dia 7 de Fevereiro de 1884", ponderava os gloriosos serviços que Don Gregorio Haedo, meu tio, falecido nesse mesmo ano, "havia prestado às duas pátrias na valorosa jornada deItuzaingó", e me solicitava o empréstimo de qualquer dos volumes, acompanhado de um dicionário "para a boa intelecção do texto original, pois todavia ignoro o latim". Prometia devolvê-los em bom estado, quase imediatamente. A letra era perfeita, muito perfilada; a ortografia, do tipo que Andrés Bello preconizou: i por y, j por g. A princípio, suspeitei naturalmente tratar-se de uma zombaria. Meus primos asseguraram que não, que eram coisas de Ireneo. Não sabia se atribuía ao atrevimento, à ignorância ou à estupidez a idéia de que o árduo latim não requeresse mais instrumento do que um dicionário; para desencorajá-lo completamente enviei-lhe o Gradus ad parnassum de Quicherat e a obra de Plínio.

No dia 14 de Fevereiro telegrafaram-me de Buenos Aires que voltasse imediatamente, pois meu pai não estava "nada bem". Deus me perdôe; o prestígio de ser o destinatário de um telegrama urgente, o desejo de comunicar a toda Fray Bentos a contradição entre a forma negativa da notícia e o peremptório advérbio, a tentação de dramatizar a minha dor, fingindo um estoicismo viril, talvez distraíram-me de toda a possibilidade de dor. Ao fazer a mala, notei que me faltavam o Gradus e o primeiro tomo da Naturalis historia. O "Saturno" sarpava no dia seguinte, pela manhã; essa noite, depois da janta, dirigi-me à casa de Funes. Assombrou-me que a noite fora não menos pesada que o dia.

No humilde rancho, a mãe de Funes recebeu-me.

Disse-me que Ireneo estava no quarto dos fundos e que não me estranhasse encontrá-lo às escuras, pois Ireneo preferia passar as horas mortas sem acender a vela. Atrevessei o pátio de lajota, o pequeno corredor; cheguei ao segundo pátio. Havia uma parreira; a escuridão pareceu-me total. Ouvi prontamente a voz alta e zombeteira de Ireneo. Essa voz falava em latim; essa voz (que vinha das trevas) articulava com moroso deleite um discurso, ou prece, ou encantamento. Ressoavam as sílabas romanas no pátio de terra; o meu temor as tomava por indecifráveis, intermináveis; depois, no enorme diálogo dessa noite, soube que formavam o primeiro parágrafo do 24^ocapítulo do 7^olivro da Naturalis historia. O tema desse capítulo é a memória: as últimas palavras foram ut nihil non iisdem verbis redderetur auditum.

Sem a menor mudança de voz, Ireneo disse-me o que se passara. Estava na cama, fumando. Parece-me que não vi o seu rosto até a aurora; creio lembrar-me da brasa momentânea do cigarro. O quarto exalava um vago odor de umidade. Sentei-me, repeti a estória do telegrama e da enfermidade de meu pai.

Chego, agora, ao ponto mais difícil do meu relato. Este (é bem verdade que já o sabe o leitor) não tem outro argumento senão esse diálogo de há já meio século. Não tratarei de reproduzir as suas palavras, irrecuperáveis agora. Prefiro resumir com veracidade as muitas coisas que me disse Ireneo. O estilo indireto é remoto e débil; eu sei que sacrifico a eficácia do meu relato; que os meus leitores imaginem os períodos entrecortados que me abrumaram essa noite.

Ireneo começou por enumerar, em latim e espanhol, os casos de memória prodigiosa registrados pela Naturalis historia: Ciro, rei dos persas, que sabia chamar pelo nome todos os soldados de seus exércitos; Metríadates e Eupator, que administrava a justiça dos 22 idiomas de seu império; Simónides, inventor da mnemotecnia; Metrodoro, que professava a arte de repetir com fidelidade o escutado de uma só vez. Com evidente boa fé maravilhou-se de que tais casos maravilharam. Disse-me que antes daquela tarde chuvosa em que o azulego o derrubou, ele havia sido o que são todos os cristãos; um cego, um surdo, um tolo, um desmemoriado. (Tratei de recordar-lhe a percepção exata do tempo, a sua memória de nomes próprios; não me fez caso.) Dezenove anos havia vivido como quem sonha: olhava sem ver, ouvia sem ouvir, esquecia-se de tudo, de quase tudo. Ao cair, perdeu o conhecimento; quando or ecobrou, o presente era quase intolerável de tão rico e tão nítido, e também as memórias mais antigas e mais triviais. Pouco depois averiguou que estava paralítico. Fato pouco o interessou. Pensou (sentiu) que a imobilidade era um preço mínimo. Agora a sua percepção e sua memória eram infalíveis.

Num rápido olhar, nós percebemos três taças em uma mesa; Funes, todos os brotos e cachos e frutas que se encontravam em uma parreira. Sabia as formas das nuvens austrais do amanhecer de trinta de abril de 1882 e podia compará-los na lembrança às dobras de um livro em pasta espanhola que só havia olhado uma vez e às linhas da espuma que um remo levantou no Rio Negro na véspera da ação de Quebrado. Essas lembranças não eram simples; cada imagem visual estava ligada a sensações musculares, térmicas, etc. Podia reconstruir todos os sonhos, todos os entresonhos. Duas ou três vezes havia reconstruído um dia inteiro, não havia jamais duvidado, mas cada reconstrução havia requerido um dia inteiro. Disse-me: Mais lembranças tenho eu do que todos os homens tiveram desde que o mundo é mundo. E também: Meus sonhos são como a vossa vigília. E também, até a aurora; Minha memória, senhor, é como depósito de lixo. Uma circunferência em um quadro-negro, um triângulo retângulo; um losango, são formas que podemos intuir plenamente; o mesmo se passava a Ireneocom as tempestuosas crinas de um potro, com uma ponta de gado em um coxilha, com o fogo mutante e com a cinza inumerável, com as muitas faces de um morto em um grande velório. Não sei quantas estrelas via no céu.

Essas coisas me disse; nem então nem depois coloquei-as em dúvida. Naquele tempo não havia cinematógrafos nem fonógrafos; é, no entanto, verossímil e até incrível que ninguém fizera um experimento com Funes. O cérto é que vivemos postergando todo o postergável; talvez todos saibamos pronfundamente que somos imortais e que mais cedo ou mais tarde, todo homem fará todas as coisas e saberá tudo.

A voz de Funes, vinda da escuridão, seguia falando.

Disse-me que em 1886 havia elaborado um sistema original de numeração e que em muito poucos dias havia ultrapassado vinte e quatro mil. Não o havia escrito, porque o pensado uma só vez já não podia desvanecer-lhe. Seu primeiro estímulo, creio, foi o descontentamento de que os trinta e três uruguaios requeressem dois signos e três palavras, em lugar de uma só palavra e um só signo. Aplicou logo esse desparatado princípio aos outros números. Em lugar de sete mil e treze, dizia (por exemplo) Máximo Pérez; em lugar de sete mil e catorze, A Ferrovia; outros números eram Luis Melián Lafinur, Olivar, enxofre, os rústicos, a baleia, o gás, a caldeira, Napoleão, Agustín de Vedia. Em lugar de quinhentos, dizia nove. Cada palavra tinha um signo particular, uma espécie de marca; as últimas eram muito complicadas... Eu tratei de explicar-lhe que essa rapsódia de vozes desconexas era precisamente o contrário de um sistema de numeração. Eu lhe observei que dizer 365 era dizer três centenas, seis dezenas, cinco unidades; análise que não existe nos "números". O Negro Timoteo a manta decarne. Funes não me entendeu ou não quis me entender.

Locke, no século XVII, postulou (ou reprovou) um idioma impossível no qual cada coisa individual, cada pedra, cada pássaro e cada ramo tivesse um nome próprio; Funes projetou alguma vez um idioma análogo, mas o desejou por parecer-lhe demasiado geral, demasiado ambígüo. De fato, Funes não apenas recordava cada folha de cada árvore de cada monte, mas também cada uma das vezes que a havia percebido ou imaginado. Resolveu reduzir cada uma de suas jornadas pretéritas a umas setenta mil lembranças, que definiria logo por cifras. Dissuadiram-no duas considerações: a consciência de que a tarefa era interminável, a consciência de que era inútil. Pensou que na hora da morte não havia acabo ainda de classificar todas as lembranças da infância.

Os dois projetos que foi indicado (um vocabulário infinito para a série natural dos números, um inútil catálogo mental de todas as imagens da lembrança) são insensatos, mas revelamcerta balbuciante grandeza. Nos deixam vislumbrar ou inferir o vertiginoso mundo de Funes. Este, não o esqueçamos, era quase incapaz de idéias gerais, platônicas. Não apenas lhe custava compreender que o símbolo genérico cão abarcava tantos indivíduos díspares de diversos tamanhos e diversa forma; perturbava-lhe que o cão das três e catorze (visto de perfil) tivesse o mesmo nome que o cão das três e quatro (visto de frente). Sua própria face no espelho, suas próprias mãos, surpreendiam-no cada vez. Comenta Swift que o imperador de Lilliput discernia o movimento do ponteiro dos minutos; Funes discernia continuamente os avanços tranqüilos da corrupção, das cáries, da fatiga. Notava os progressos da morte, da umidade. Era o solitário e lúcido espectador de um mundo multiforme, instantâneo e quase intolerantemente preciso. Babilônia, Londres e Nova York têm preenchido com feroz esplendor a imaginação dos homens; ninguém, em suas torres populosas ou em suas avenidas urgentes, sentira o calor e a pressão de uma realidade tão infatigável como a que dia e noite convergia sobre o infeliz Ireneo, em seu pobre subúrbio sulamericano. Era-llhe muito difícil dormir. Dormir é distrair-se do mundo; Funes, de costas na cama, na sombra, figurava a si mesmo cada rachadura e cada moldura das casas distintas que o redoavam. (Repito que o menos importante das suas lembranças era mais minucioso e mais vivo que nossa percepção de um gozo físico ou de um tormento físico). Em direção ao leste, em um trecho não pavimentado, havia casas novas, desconhecidas. Funes as imaginava negras, compactas, feitas de treva homogênea; nessa direção virava o rosto para dormir. Também era seu costume imaginar-se no fundo do rio, mexido e anulado pela corrente.

Havia aprendido sem esforço o inglês, o francês, o português, o latim. Suspeito, contudo, que não era muito capaz de pensar. Pensar é esquecer diferenças, é generalizar, abstrair. No mundo abarrotado de Funes não havia senão detalhes, quase imediatos.

A receosa claridade da madrugada entrou pelo pátio de terra.

Então vi a face da voz que toda a noite havia falado. Ireneo tinha dezenove anos; havia nascido em 1868; pareceu-me tão monumental como o bronze, mais antigo que o Egito, anterior às profecias e às pirâmides. Pensei que cada uma das minhas palavras (que cada um dos meus gestos) perduraria em sua implacável memória; entorpeceu-me o temor de multiplicar trejeitos inúteis.

Ireneo Funes morreu em 1889, de uma congestão pulmonar.

Essa coisa da gente ser o que é...

2010-05-07T06:40:00.003-07:00

Confira

Tudo que

respira

conspira

Fui assistir Utopia e Barbárie, filme do documentarista e historiador Silvio Tendler; na verdade, mais historiador que documentarista. O legal do filme é que ele traz vários trechos de filmes que constroem um pouco dessa história dos últimos 40 anos, trechos de Rosselini, Bruno Muel, Arcand... Cenas fortes e impactantes, de um cinema mais voltado para o político social, especialmente aquele filme sobre o início da ditadura de Pinochet no Chile, a queda de Allende (voltarei a esse ponto). O Silvio produziu alguns filmes que, todo mundo que teve um professor de história meio de esquerda (como é o meu caso) passava na sala de aula, escondido da coordenadora, são eles o JK, Jango o do Maringhella, mas tem um mais pancada ainda, o filme que ele fez com o Milton Santos: “Encontro com Milton Santos ou o Mundo Globalizado Visto do Lado de Cá”, filme bacana que na época da faculdade mexeu muito com a minha cabeça, a ponto de fundarmos um diretório acadêmico e produzirmos a semana de comunicação com o tema Milton Santos, sem verba, sem porra nenhuma, mas deu certo, ocupamos a faculdade com aquele ar Maio de 68, ou um protótipo disso aí.

E é mais ou menos sobre 68 que o Silvio pauta esse documentário, ele nos traz essa onda dos sonhos perdidos, aliás, de como os sonhos daquela geração foram sufocados pelas barbáries que se atrelavam a eles. Começa desde o fim da segunda guerra, a ocupação dos judeus no estado de Israel, onde eu confesso que achei brando o olhar do Tendler, até por que ele é judeu, mas fez seu papel, minimamente, mostrou um belo trecho do filme de Amos Gatai, mostrando o quanto os árabes foram negados, em sua própria terra. É preciso lembrar que esse filme é produzido há 19 anos, deu tempo pra ele entrevistar muita gente tipo Augusto Boal, Susan Sontag, Eduardo Galeano, Ferreira Gullar, José Celso Martinez, líderes estudantis, militares, professores, cerca de 50 entrevistados, gente pra caramba. O filme também conta com distorções no áudio e na imagem, muito legal, levou a gente pra outro nível de sensação, tanto que a própria molecada que tava no cinema, que acho que o filme serviu pra alguma avaliação (de um professor de história aposto), curtiu o filme, comentou as imagens e se deixaram levar pela poética fílmica. Achei bacana você se doer por algo que não viveu, ta aí a beleza da história. Marx tem um pouco de razão...

Tudo é vago e muito vário

meu destino não tem siso,

o que eu quero não tem preço,

ter um preço é necessário,

e nada disso é preciso

Em e pós 68 fica claro como vivemos, como diz o próprio Tendler no filme; uma gozada mundial! Momento de total êxtase, a revolta estudantil na França começa dentro de uma universidade, por conta da distância dos dormitórios femininos dos masculinos, na terra do amor (como dia o Silvio) a molecada ficar sem poder dar uma é um pecado que mexeu com as estruturas morais de um país que pregava a intelectualidade e o progresso (difíceis de andarem juntos não?). A porrada come solta, em todos os países, galera com baladeira na mão, atirando contra policiais armados e violentos, aliás, muito violentos os guardinhas de antigamente heim, uma raiva que não se sabe de onde vem. Aqui no Brasil não é diferente, os estudantes se juntam e acreditam que seus sonhos são as verdades e lutam contra a ditadura, buscando a democracia. Em cuba, embargos econômicos, na China revolta contra os revoltados da revolução cultural de Mao Tsé Tung, Argentina sobre ditadura, Argélia buscando independência, os E.U.A envolvidos numa guerra onde a imagem fez o diferencial, um Vietnã forte, comunista, sobrevivendo como pode, aos ataques de Napalm, enquanto isso, nos Estados Unidos, os negros e bitniks se revoltam contra o estado.

Mas o que mais fica de impactante é o trecho sobre a queda de Allende, no Chile, um episódio que eu confesso que nunca entendi direito: um presidente popular, socialista, eleito de forma democrática, que tinha uma maioria devastadora de votos e, em poucos anos, sofre um golpe de estado, não se entrega e é assassinado pela ditadura de Pinochet, que matou milhares de pessoas, muito mais gente que o Brasil. Por quê? Daí o filme do Silvio me parece esclarecedor; a própria esquerda, que estava no poder, se segmentou e começou a brigar entre si, o presidente, que nada pode fazer, ficou isolado do seu próprio grupo. O filme prossegue com a tomada de Pinochet e a morte (de desgosto) de Pablo Neruda, o povo vai ao seu enterro e canta:

“Pablo Neruda, presente, agora e sempre! Povo chileno, presente, agora e sempre! Allende, presente, agora e sempre! Pablo Neruda, presente, agora e sempre!”.

E então, temos o caminho final (?) a Perestroika e a Glasnost (brochada histórica), que também aprendi nas aulas do meu professor de história, mas me lembro dessas duas palavras acompanhadas do semblante triste desse meu professor. A barbárie veio como nunca, mas em outras formas mais subjetivas e por isso, mais violentas. A utopia, sobretudo Marxista, da qual o Silvio Tendler não engana ninguém que é, morreu na boca voraz do consumismo, na individualização e na globalização que, sob o ponto de vista econômico colocaram fim as utopias, mesmo com o movimento de Seattle, a barbárie ainda predomina, talvez por sermos homens e sempre, bárbaros, por impormos de maneira violenta a nossa utopia. Eduardo Galeano, por fim, explica muito bem o quanto a história é lenta e nós, às vezes, muito afobados, não entendemos o quanto ela é lenta, caprichosa e cínica.

Isso de querer

ser exatamente aquilo

que a gente é

ainda vai

nos levar além...

(Poemas de Paulo Leminski)

Alexandre Greco

Maré Negra...

2010-05-03T06:54:00.000-07:00

Eu estava assistindo ontem o Fantástico e fiquei de cara com o tamanho da mancha de petróleo que esta na costa americana e tende a devastar algumas praias em poucos dias. Tudo bem, parece que os E.U.A “pisaram em rastro de corno”, desde o 11 de setembro de 2001 o país vem sofrendo com tragédias naturais e o medo dos ataques terroristas, mas dessa vez, o vazamento serve para abrirmos os olhos, ou pelo menos repensar a dependência que temos do petróleo na sociedade contemporânea, muita coisa é movida através desse ingrediente, inclusive a gasolina, combustível essencial para alimentarmos o objeto de maior glamour da nossa capenga sociedade, o carro.

A dependência dessa fonte de energia já desencadeou guerra, especulações econômicas, levanta e derruba impérios e, pelo jeito, vai derrubar uma parte do litoral americano nos próximos dias. Isso me lembra o nosso pré-sal, tão defendido, debatido e já criando confusão entre RJ/SP e o resto do país. Parece que vamos entrar pelo mesmo caminho, no auto da nossa criatividade, falamos mal dos caras mais utilizaremos os mesmos métodos, logo logo é o litoral carioca e paulista que estarão nessa maré negra.

Existem várias fontes alternativas de energias, aqui no nosso estado (CE) temos várias possibilidades de explorarmos a energia solar e eólica, inclusive, alguns “cataventos” já estão instalados por aí, a mamona já provou ser uma fonte viável de energia e o melhor: é renovável! Talvez o caminho fosse incentivarmos a pesquisa de fontes alternativas de energia, senão seremos os sujos falando dos mal lavados...

Politicarte!

2010-04-27T11:49:00.000-07:00

Venho acompanhando de perto o cenário artístico local, talvez não tão de perto como deveria, mas próximo o suficiente para ocupar o espaço desse blog com algumas palavrinhas... Fortaleza, nesses últimos tempos, vem sofrendo um sopro contemporâneo nas linhas artísticas que atuam no cenário, - e observem que falo do cenário, não da cidade, essa ainda flutua inerte com sua roupa de domingo esperando que tire-a para dançar – música, teatro, audiovisual, literatura* entre outras. O fato é que muitos se escondem na coitada da contemporaneidade.

Há muito eu, e meu bom humor, assistimos aos filmes produzidos por uma galera recém formada da Vila das Artes, assim como os agregados; uns mais antigos, uns mais novos, enfim, como diria o Mautner “um amálgama de gente”. Todos felizes e contentes, produzindo um conteúdo voltado pra sua realidade, como um complexo pequeno burguês, fustigando seu mundo, tentando, dessa forma, se entenderem, como se fosse possível. Compartilho do pensamento de Rilke, onde nós temos que fustigar o nosso cotidiano, para assim, começarmos a descobrir o que de fato nos circunda, mas o problema mora na acomodação dessa “contemplação”. Todos os filmes romantizam demais tudo que parte de manifestações humanas, desde a separação, amizades, hábitos culinários - como se o cru e cozido já não fossem tão antigos no conhecimento da antropologia brasileira.

Então pergunto: cadê o resto da vida, cadê a arte como manifestação, sobretudo, política e social? Se vamos olhar pra dentro, negligenciando os aspectos culturais que vivemos, vamos ao menos botar lenha nessa fogueira morna que está aí, vamos pensar nossa cidade, nosso governo, os problemas e nossa luta ou apenas a apatia que nos cerca. Ver a beleza do amor, da amizade, embriaguez, o glamour dos nossos hábitos, enfim, manifestações pequeno burguesas, disfarçadas em contemporaneidade.

E não vamos ficar restritos apenas ao cinema, na música, que venho acompanhando mais próximo ainda, tenho visto excelentes músicos, que nos levam com beleza de seus acordes e força do seu canto a sua pequena vidinha cotidiana ou mesmo a pequenas manifestações de resistência sobre algo que nunca viveram. Poucos os que arriscam, pouquíssimos! O resto é muita “punheta”. Num ano tão recheado de decisões e de mobilizações sociais, a classe artística anda capenga de olhar, não exercem o olhar estrangeiro sobre sua própria cidade, se cercam em seus bairros, dependem da prefeitura, não ocupam mais lugar nenhum e aparentemente. Não entendem que vivemos numa Atenas e podemos ser a luz aos idiotas (no grego o idiota se refere ao cidadão que se ausenta da vida pública, o que implica as decisões públicas e etc... Na verdade o idiota é individual, sujeito privado), mas por enquanto ainda somos os idiotas mesmo.

A arte e a política devem sempre manter uma linha tênue, pois ambas abrangem mais do que nós pensamos, a arte só transformou quando esteve estritamente ligada e não como hoje, negada, a política.

* A literatura, vira e mexe, ainda persegue esse olhar, mas esbarrou na falência do meio, porém há de mudar...

2010-04-14T16:23:00.000-07:00

Mês de Jorge, vontade de retomar o blog, algumas mudanças à vista... Aquele otimismo besta que da na gente quando pensamos que as coisas realmente mudarão (ão ão). Andei (falando pra mim mesmo) matutando os quiprocós que andaram aparecendo, por isso, retomo, com uma vontade intrépida de explorar algumas “coisitas” que eu já deveria ter explorado há tempos. Portanto agora, empolgadíssimo, irei, de fato, dar um “up” nessa joça...

Há começar pela lindíssima oração a São Jorge Guerreiro:

“Eu andarei vestido e armado com as armas de São Jorge para que meus inimigos, tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me vejam, e nem em pensamentos eles possam me fazer mal. Armas de fogo o meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar, cordas e correntes se arrebentem sem o meu corpo amarrar. Jesus Cristo, me proteja e me defenda com o poder de sua santa e divina graça, Virgem de Nazaré, me cubra com o seu manto sagrado e divino, protegendo-me em todas as minhas dores e aflições, e Deus, com sua divina misericórdia e grande poder, seja meu defensor contra as maldades e perseguições dos meu inimigos. Glorioso São Jorge, em nome de Deus, estenda-me o seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a sua força e com a sua grandeza, e que debaixo das patas de seu fiel ginete meus inimigos fiquem humildes e submissos a vós. Assim seja com o poder de Deus, de Jesus e da falange do Divino Espírito Santo. São Jorge Rogai por Nós.”

Ogunhê...

O Olhar Contemporâneo do Pequeno Burguês.

2010-03-02T05:49:00.000-08:00

Domingo, dia 28 de fevereiro, o De-Ver-Cidade fechou sua 4ª edição. Com o peso de principal mostra fotográfica da cidade o evento traz artistas de todo o Brasil e proporciona boas palestras e oficinas movimentando o meio artístico da cidade. Esse ano a mostra trouxe o tema do olhar contemporâneo.

A contemporaneidade, sobretudo na arte, ainda gera muitas discussões, talvez por alguns debates se apegarem simplesmente no tempo ou nas categorias da arte, afinal o contemporâneo é ou não uma categoria da arte? Essa celeuma eu deixo para outro fórum. O que gostaria de pensar é sobre a mostra em si.

Uma das coisas que achei estranho foi a decoração externa do galpão, todo em códigos de barra e numa estranha combinação de preto e verde limão. Pensei que fosse alguma intervenção da Lady Gaga. Só acreditei que era o Devercidade quando vi a entrada principal e a movimentação local. Engraçado, código de barra me lembra consumismo, valores econômicos, sei lá, coisas relacionadas à super mercados, shoppings...

Há quanto tempo eu não vejo um lambe-lambe? Por que o lambe-lambe, junto com o carrossel, não ficou dentro do galpão? Segregação contemporânea? O velho, lá fora, habitando o universo dos espetinhos e cervejas a 2 reais e o novo lá dentro, pagando 2,50 na cerveja quente e tentando enxergar as produções expostas nas paredes no galpão.

Quanto às exposições, no início da minha caminhada, fiquei um pouco apreensivo, afinal, a fotografia é impressa, como visualizar a fotografia com qualidade em projeções? Era só calibrar os projetores, mas não aconteceu, o que dificultou apreciar com plenitude algumas obras. Outro fator interessante era a quantidade de fotos por autor e o tempo com que elas passavam fato que induzia o olhar de quem esta apreciando. Era necessário esperar que todas as fotos se repetissem para podermos apreciar, de pouco a pouco a foto que nos chamou atenção.

Nem tudo estava ruim, algumas projeções ficaram legais e desafiaram o público a interagir com a imagem. A homenagem oportuna a Mario Cravo Neto e os debates e oficinas foram muito elogiados, especialmente, o debate com a Cia de Foto, que não faz nada de inovador, mas faz com uma paixão que não se vê facilmente. O fato das projeções não trazerem o nome do fotógrafo é também um fator interessante para já nos acostumarmos com a possibilidade da descoberta da arte pela arte, sem a interferência das referências.

Por fim, fica uma idéia que infelizmente a arte ainda continua voltando seus olhos pra si mesmos em um narcisismo inconseqüente que não leva a lugar algum. Falta ainda um olhar menos egocêntrico e mais coletivo. A burguesia refletindo sobre suas dores, mas nunca sobre sua culpa. Talvez falte um pouco de culpa.

Alexandre Greco

Carnaval de Oxum

2010-02-22T12:12:00.000-08:00

"AGÔ MAMÃE OXUM
AGÔ PRA NA AVENIDA DESFILAR
PEDIMOS SEU AXÉ
VAMOS APRESENTAR
O RITMO DO AFOXÉ DE OXUM IJEXÁ

SOMOS D’ÁFRICA
COM A RAIZ NO BAOBAB
SOMOS RAINHAS E REIS DE PAUS
DO AFOXÉ OXUM ODOLÁ

IRACEMA, OXÓSSI E ZUMBI
SÃO A NOSSA FORTALEZA
NA TERRA DA LUZ
O SOLAR E ÁS DE OURO
VAMOS KIZUMBÁ.”

Uma pequena homenagem ao novo afoxé que alegra as ruas de Fortaleza e, com certeza estará firmes em outros carnavais. Afoxé Oxum Odolá ganhou o carnaval 2010 em Fortaleza em sua categoria.

Aqui é festa amor e há tristeza em minha vida

2010-01-13T13:13:00.000-08:00

“Naquela noite que eu chamei você fodia, fodia,

Mas naquela noite que eu chamei você

Fodia de noite e de dia...”

(Otto – Certas Manhã Acordei de Sonhos Intranquilos)

Confesso que nunca fui um fã do músico pernambucano, na verdade eu achava que ele era até bom, mas carregava um ar Arnaldo Antunes, que parece que nunca dá certo no final sabe, a música começa bem e de repente plaft, vinha um verso tosco ou a voz estragava tudo. Mas dessa vez Otto me surpreendeu, talvez com o melhor disco dos últimos anos. A porrada do “Certa Manhã Acordei de Sonhos Intranquilos” é certeira, vai no nariz, quebra tudo e deixa o tapete ensaguentado. E o soco é amigo, vem aqui do Ceará (boa parte da força), da guitarra de Catatau, que mesmo lançando o “Uhuuu!” com o Cidadão Instigado (sua banda) não conseguiu fazer melhor do que fez com Otto.

Aliás, vou além, nunca vi tanta dor de cotovelo desde o disco Lóki, do Arnaldo Baptista que em muitas faixas podemos ver a depressão do mutante assim como a presença da Rita Lee no imaginário do Baptista mais Louco. Com Otto não é tão diferente, Alessandra Negrini fez um bem danado à música brasileira, talvez fez mais pela música do que pelas artes cênicas. Depois da separação conturbada com a atriz, o músico pernambucano ficou por aí perdido, recluso, tristonho, cultivando uma puta dor de cotovelo, mas, conseguiu atingir seu nirvana, sua musa inspiradora o levou a fazer um dos melhores discos dos anos 2000.

O bom é que dá um alívio, aliás, 2009 deu um alento aos céticos com a música brasileira, Arnaldo Antunes pariu uma pérola Iê Iê Iê, produzida por quem? Catatau, que com seu Cidadão, como já citei, produziu outro petardo, o Uhuuu! E tivemos outros como a Céu e o Caetano voltando com coisa boa... Mas, sem pestanejar, o disco do Otto fechou o ano de 2009 dando um tesão pra 2010, vamos ver se vem coisa melhor por aí.

Do disco, indico um épico total, que da vontade de tomar uma dose de “Ypióca” amarela e tirar gosto com siriguela, num boteco sujo, no centro da cidade, acompanhado do baixo meretrício... Ouça a faixa “6 Minutos”, onde Otto esbraveja encima das distorções de Catatau “Isso é pra morrer/6 minutos/instantes acabam a eternidade/isso é pra viver/momentos únicos/ bem juntos na cama de um quarto de hotel/e você me falou...” chega dar um dor! A maldita foi se embora... Porém, algumas faixas à frente, na música “Filha”, ele manda o verbo ao som de uma guitarra que lembra as guitarradas de Belém do Pará e o Otto conta pra ela “Aqui é festa amor/e há tristeza em minha vida” Versos gritados, que transformam esse segundo momento do disco num processo de delicioso sofrimento.

Com certeza, nos inferninhos da vida, vamos ouvir ainda muitos versos desse disco que já nasceu marcando tempo e dando um pé na bunda da primeira década, levando a gente pra 2010 com muita dor de corno.

Alexandre Greco

Saudade

2009-12-23T17:50:00.000-08:00

“De longe te hei de amar da tranquila distância em que o amor é saudade e o desejo, constância.”

(Ceclia Meireles)

Foi um dos melhores filmes que já haviam assistido e já haviam assistido vários, desde os mais nobres russos, que, mesmo russos, são nobres, até os subcutâneos espanhóis que os faziam doer as entranhas. O que lembram é que o filme nasce em uma bebedeira, aliás, antes da bebedeira um casal. Um casal com tempo, forma e sem espaço. Como os grandes amores, acreditavam revolucionariamente que aquele aperto, aquela célula (e o arrepio) seriam o combustível alternativo de todas as energias que os faziam estarem juntos e tocarem-se. Sexo. E ele lembrava. Enquanto acontecia esse (um dos melhores filmes) ele lembrava, como se pudesse prever o futuro, lembrava da cama, da boca, pequena e vermelha, morango. Ele ainda mantinha na lembrança o que aconteceria, os seios brancos, medianos, prontos no ponto. As pernas fortes, suor.

Ambos suavam muito, o ar condicionado do cinema não estava muito bom e Fortaleza tem sofrido de um aquecimento descomunal, no geral, todos suavam. O filme era chileno, falava algo sobre um garoto, uma amizade entre garotos de classes sociais diferentes, era um filme a cara dos dois, amigos ou amantes, ou algo que funde e confunde essas duas palavras. Não lembravam direito o nome do filme, embora tenha sido um dos melhores filmes que já viram. Ela perguntava algo sobre orixás e mantinha os olhos vidrados nele, ele falava, talvez mal mensurasse o que de fato falava, dizia coisas sobre narrativas de um povo africano e, de lá, como se pudesse consertar o tempo, ele contava a história das coisas, ela olhava, ria e aprendia o que já havia aprendido.

No suspiro dele, ela prendia o fôlego. Ele tinha uma boca pequena, os olhos curtos, sorriso fácil. Era bonito, ou pelo menos falando com a propriedade com que falava sobre orixás, ele devia ser bonito. Usava jeans o tempo todo, mantinha os cabelos sempre despenteados e usava uma blusa de botão por cima de uma camisa, enfim, imagem corriqueira, contemporâneo demais, mesmo naquele calor. Ela era fresca, parecia estar sempre limpa, seca, suave. Tirava a franja dos olhos, embora os cabelos fossem curtos, a franja incomodava os olhos (antes apenas olhos) e o sorriso, um aparelho, metal sem risco, ele sentia, enquanto tinha, que aquilo lhe faria falta, assim como o vermelho do cabelo e a vontade de tomar café.

O menino andava por Santiago, via os protestos, um monte de gente nas ruas, contra o regime opressor de Pinochet e ele, o menino do filme, estava de olho em uma menina. No final eles sempre estão de olho em uma menina. Ele estava de olho na menina, e a menina não estava de olho nele, a menina, garota ruiva, que ainda tem uma célula, ela sabe que tem certas coisas que nunca mudam. Ele mudou. Ela mudou. Mas ele ainda pensa nela, olhando ele no filme, pedindo silêncio, os orixás calados, o cabelo ruivo e a franja, ambos, quietos. Esperam o final do filme, o momento tenso, mas eles sabem que é um dos melhores filmes que assistiram juntos, inclusive, o primeiro filme que assistiram juntos (ultimo?) machuca!

Alexandre Greco

Resposta a Psicóloga

2009-12-11T12:15:00.000-08:00

CAROS COLEGAS, ALUNOS, PESQUISADORES, CIDADÃOS... E PSICÓLOGOS!!! Eu não concordo com a psicóloga, por isso estou fazendo a minha parte - DIVULGANDO!

A maioria de vcs sabe o qto defendo o meio virtual e o qto acredito que este espaço seja um dos mais apropriados nesta "modernidade tardia" (BECK, GIDDENS, LASH , 1997) para a difusão de informação e construção do saber.

Ao mesmo tempo, percebemos a fragilidade desse meio, se pensamos sob uma ótica tradicional e inflexível do não-dinamismo acadêmico. E espero que este e-mail seja UM DESSES EQUÍVOCOS.

Custei um pouco para retorná-lo aos que receberam, mas ao fazer, acrescentei nomes da minha caixa de correio institucional, ainda mais pela nossa Instituição ter o curso de psicologia, e estarmos ATENTOS ao profissional que encaminhamos ao mercado!

Primeiro, analisar atos e discursos não é algo fácil, e, a depender do viés tomado, ou seja, do método adotado, as contestações podem ser inúmeras. Agora, se essa análise se mostra inconsistente, frágil ou, na pior das hipóteses, completamente EMPÍRICA, como é o caso do conteúdo deste e-mail, devemos atentar para a não difusão de informações carregadas de PRÉ-CONCEITO. Como já dizia Norberto Bobbio (2002) a respeito da discriminação - que é algo a mais que a diferença e sempre desrespeitosa e hegemônica, e geralmente, de origem maniqueísta - esta, "nasce na cabeça dos homens" e tem que ser extirpada ali mesmo, através da educação. É para este papel, como educadores, que prestamo-nos: questionar, sistematizar, averiguar, comparar e considerar devem ser as palavras de ordem. Assim, não entrarei, aqui na Teoria dos Atos de Fala (AUSTIN, 1962), pois já tomaria uma outra direção e nos conduziria ao tal empoderamento institucional, ou seja, o fato de ser diplomado em uma determinada área do conhecimento me dá o direito de ser creditado nas minhas palavras, e mais, o que estaria por trás destas palavras ideologicamente?

Ao contrário, tentarei pontuar algumas reflexões que objetivam desconstruir - a partir da proposta defendida por Derrida - (BLUMENBERG, 1982; DUQUE-ESTRADA, 2004: 33-64) conceitos implícitos neste e-mail e que, provavelmente devem estar sendo difundidos sem a justa análise - arma, notoriamente, utilizada a serviço de uma elite dominante (THOMPSON, 1995).

Ponto 1- o ato de repúdio do cantor, ao pisar na BANDEIRA NACIONAL, foi sim, um desrespeito a um símbolo nacional - mas não caracteriza MARGINALIDADE ou ATITUDE APÁTRIDA. Sugiro à autora do texto, aprofundar-se nas questões que envolvem o binômio MARGEM/CENTRO, para melhor (ou realmente) entender o conceito de marginal(idade). Este comportamento desempenhado por Cazuza está relacionado à morte AINDA INEXPLICÁVEL de Tancredo Neves - isso ninguém fala! Por que? E mais, quantos vezes, somos nós, enquanto IDENTIDADE CULTURAL, pisoteados e envergonhados por representantes eleitos por nós mesmos? Por que culpar UM pelo erro contínuo e desenfreado de todos, sim... De todos, sem exageros, afinal, todos temos aquilo de que nos enverganhamos por ter feito um dia! A propósito... tenho o vídeo deste ato... e geralmente uso em minhas aulas, quando falo do momento pós-ditadura militar. Não defendo nem exalto - apenas comento, percebo, aprendo e reconstruo coletivamente.

Ponto 2- sim. foi corajosa ao escrever... e completamente emotiva... linguagem emotiva, pelo que me consta não é característica de textos de cunho científico...

Ponto 3- excelente reflexão entre parênteses da autora "(pelo menos eu)", em definir-se maniqueísta: "certo ou errado"... Sem comentários, pois não vou discutir o ponto de vista pessoa da autora do texto!

Ponto 4- sobre os exemplos de pais também evito discutir aqui, pois sairíamos do tema proposto. o mercado está cheio de manuais de paternidade e maternidade (grande parte deles construídos por psicólogos). E lembro que a maternidade é algo natural - nós, com a "necessidade" de reificar (THOMPSON, 1995) tudo é que construimos "modelos" de maternidade e paternidade. E aí, entraria uma outra discussão, para outro momento que é a questão de gênero (BUTLER, 2001; 1994), discutida no grupo de pesquisa que oriento, nesta IES. Cara colega acadêmica, os exemplos de paternidade e maternidade aqui usados pela senhora, não são aptos a um comentário generalizante. Não houve pesquisa, um casal não é sequer modelo para uma pesquisa quantitativa, quanto mais um corpusválido para tabulação. O que invalida suas considerações finais neste quesito. Outra vez, vemos a voz de uma mãe emocionada, clamando pela "segurança" (FOUCAULT, 1984) de seus filhos.

Ponto 5- Traficante x Usuário - a lei diferencia (ainda que não claramente - mas podemos, também, nos perguntar por que não é interessante para uma sociedade como a nossa essa distinção) estas duas atividades sociais - e pelo que nos consta, Cazuza era usuário apenas. Em rápida pesquisa na internet não achei nada que nos levasse a uma prisão do cantor por tráfico de drogas. Ao contrário, ao longo de 5 páginas de pesquisa (não me forcei a ir além), a única referência a Cazuza ser traficante é este texto que encaminho aos senhores e senhoras. E quem mais se enquadra na lista iniciada pela psicóloga? Elis Regina, estaria? Acho que não... ela falava com marcianos sobre os problemas aqui da terra!

Ponto 6- Surpreendi-me com a afirmação do juiz Siro Darlan. Parece-me que o referido advogado desconhece (como a maioria de nós) a Lei 11.343/2006... Parabéns!!! E passou no exame da Ordem... será que com 10? DEZordem!!!

Ponto 7- Fiquei horrorizado em saber que uma pessoa, ao assitir um filme, pense que aquilo é o certo a ser feito. Entao vamos conversar com nossos filhos sobre os filmes que falam sobre traição, enriquecimento (lícito ou não), etc. Uma família (hetero, homo, "pãe", etc) bem estruturada dispensa tais conversas. Fiquei mais horrorizado em perceber que este e-mail que este e-mail quer PARECER SER A COISA CERTA! Isso me preocupou deveras, a ponto de eu criar essa intervenção!

Ponto 8- "Juventude transviada"... Há quanto tempo não ouço esse termo... hahaha... Não consegui conter o riso... Lembrei-me da jovem guarda... cabelos longos, canções e protestos... mas conformidades com a ditadura militar... e por outro lado, os transviados do tropicalismo... certamente, na visão desta profissional, traficantes, marginais e delinquentes, tb... mas responsáveis por um dos maiores movimentos artísticos do nosso país - e digo isso com o orgulho da minha baianidade!

Ponto 9- Realmente, Karla, precisamos rever nossos (PRÉ-)conceitos... os conceitos, na verdade, precisam ser é fundamentados em princípios éticos laicos - já que contra toda a fundamentação ética, criaram a necessidade de uma locução adjetiva para este termo. QUE ABSURDO, filosoficamente falando!

Ponto 10- NÃO. Advérbio de negação. Palavra de ordem numa sociedade dita civilizada... Para Jung, um dos elementos da individuação. Para Freud, o princípio da dor (poderia dizer isso? Não sou psicólogo. Deles, conheço apenas o que se refere a linguagem, por isso mesmo, mais especializado em Lacan e Jung). Creio que com esta fala, a autora mostra toda sua linha de raciocínio... E aqui, começaria outra discussão (não contei quantas já se iniciaram, duas? três?)

ponto 11- (e último, para afastar-me da exatidão dos 10 mandamentos). A autora fala em educação. Ela tem noção do que afirma neste momento? Em caso afirmativo, a conclusão é inteiramente contrária aos argumentos expostos - o que invalida a própria discurssividade, demonstrando outros valores, mais importantes que denegrir a imagem de um dos brasileiros mais dignos de VIDA neste país. Em caso negativo, voltamos a uma concepção behaviorista de educação, e pior, pautada por instituíções político-religiosas... Putz! Isso me lembra o documento assinado pelo nosso presidente (do PT???) no Vaticano, garantindo o ensino religioso CRISTÃO-CATÓLICO (esse termo sustenta o princípio de universalidade contido? DUVIDO!) no nosso ensino público!

Caros, desculpem-me pelo email longo... MAS NECESSÁRIO! Não quero enaltecer ou execrar pessoas ou atitudes aqui, antes, meu intuito é refletir sobre o que lemos, o que nos faz interpretar o que lemos e como agimos frente ao que lemos. Já dizia Austin (1962) que "dizer é fazer".

Obrigado,
José Lins Jr.

* Ah! Ousei-me alterar o assunto do e-mail (MAIÚSCULAS NOSSAS), utilizando-me da mesma intenção do autor deste título ao se referir ao grande Cazuza - que sem ser psicólogo, e usando drogas e levando uma vida "transviada" (palavras da autora), fez muito mais sociologia que acadêmicos de renome nacional e internacional - como também o fizeram Caetano, Gil, Ednardo, Vinícius, Baden, e tantos outros.

(Pra quem quer ler o texto da psicóloga Karla Christine, siga link)

Referências:

AUSTIN, J. L. How to do things with words. Cambridge, MA: Harvard University Press, 1962.

BECK, Ulrich, GIDDENS, Anthony e LASH, Scott. Modernidade reflexiva: trabalho e estética na ordem social moderna. São Paulo: Unesp, 1997.

BLUMENBERG, Hans. On deconstruction: theory and criticism after structuralism. London: Routledge, 1982.

BOBBIO, N. Elogio da serenidade e outros escritos morais. São Paulo: UNESP, 2002.

BUTLER, Judith. Corpos que pesam: sobre os limites discursivos do sexo. Tradução de Tomaz Tadeu da Silva. In: LOURO, Guacira Lopes (Org.). O corpo educado. Belo Horizonte: Autêntica Editora, 2001. p. 151-172.

______. Gender as performance: an interview with Judith Butler. Radical Philosophy, 67, Summer 1994. Disponível em:http://www.theory.org.uk/but-int1.htm. Acesso em: 11 dez. 2009 às 07:43h.

DUQUE-ESTRADA, Paulo Cesar. Alteridade, violência e justiça: trilhas da desconstrução. In: ______. (Org.). Desconstrução e ética:ecos de Jacques Derrida. Rio de Janeiro: Editora PUC-Rio/Edições Loyola, 2004. p. 33-64.

FOUCAULT, M. Vigiar e punir: o nascimento da prisão. Rio de Janeiro: Vozes, 1984.

THOMPSON, J. B. Ideologia e cultura moderna: teoria social crítica na era dos meios de comunicação de massa. Petrópolis, RJ: Vozes, 1995.

O Orfeu das pranchetas

2009-12-04T08:40:00.001-08:00

Por FABRÍCIO CARPINEJAR

O Campeonato Brasileiro de 2009 escreve o derradeiro capítulo do livro "O Negro no Futebol Brasileiro", de Mário Filho, clássico de 1947 do irmão de Nelson Rodrigues.

O palco do épico curiosamente será o Maracanã neste domingo , no duelo entre Flamengo e Grêmio.

No Maracanã, justo no estádio batizado de Mário Filho, o nome do escritor. Uma coincidência emocionante.

O protagonista é o mineiro Jorge Luís Andrade da Silva, o Andrade, ex-jogador do Mengo da geração vitoriosa dos anos 80, que formou uma das armações mais compactas e habilidosas do Brasil, ao lado de Zico e Adílio.

Andrade poderá ser o primeiro técnico negro　campeão brasileiro.

Foram raros, foram poucos os que　regeram a casamata do estádio.

Ele põe fim ao apartheid da última hierarquia do esporte. Até o exército foi mais justo antes.

Não há negros no comando dos nossos principais times.

Existem preparadores físicos, assistentes, dirigentes.

Mas nunca existiu um negro mandando numa grande esquadra, organizando taticamente o elenco, dando a palavra final sobre a escalação.

É como se ele pudesse chefiar com a bola nos pés, não fora do campo. Como se o negro fosse um operário, vetado como engenheiro, proibido como arquiteto das emoções das arquibancadas.

Como se relegasse ao negro o papel de ator, não permitindo seu desempenho como cineasta, barrando　a função autoral e a inteligência operística.

Mesmo depois de Leônidas, Zizinho, Domingos da Guia, Didi, Garrincha e Pelé, o negro era um tabu como treinador dos maiores clubes.

E pensar que a mudança demorou a acontecer nas planilhas. Dentro de campo, estava resolvida na década de 50.

Segundo Mário Filho, o futebol passou por três grandes fases: 1900/1910 (elitização), 1910/1930 (exclusão de negros; Vasco é o primeiro time a adotá-los e lutar contra a discriminação) e 1930-1950 (ascensão social dos negros e liberdade racial).

Está caindo o último bastião do racismo no país. Acabaram as restrições.

Andrade é o Orfeu das pranchetas.

Realizou uma revolução no vestiário, uma revolução de abrigo, só comparável à grandeza heroica de um Pelé fardado.

Desde 2004, espera sua chance de efetivação no Flamengo.

Já salvou o time da degola como interino, já foi suplente diante das demissões de Celso Roth, Joel Santana e Ricardo Gomes.

Durante cinco anos, engoliu sapos, recompôs diplomaticamente suas frustrações e expectativas, aceitou passivamente os interesses das bolsas de valores.

O folclore conta que Cuca o colocava para completar a barreira nos treinos, durante a cobrança de faltas.

Andrade é o principal personagem.

Não será Petkovic ou Adriano.

É ele. Com seu temperamento discreto, abalou a onipotência dos supertécnicos como Luxemburgo e Muricy, mostrando que altos salários não significam sucesso.

É o gracioso urubu no meio das garças à beira do gramado.

Abre passagem a uma nova geração de estrategistas das categorias de base.

Indica que os responsáveis pela entressafra alcançam fartas colheitas.

Não briga com a imprensa, não grita mais do que o normal, não arma segredos de Estado, não se escandaliza com as críticas.

Difere do tom casmurro e embirrado de parte dos seus colegas e da histeria autoritária das estrelas de terno e gravata.

Não é paranóico, não se vê perseguido e injustiçado nas coletivas.

Tem samba no sangue, uma alegria mansa, um amor antigo pelas redes.

É resolvido o suficiente para suportar qualquer pressão.

Escuta mais do que fala.

Porta-se com a audição de um juiz, longe da tradicional oratória e acusatória de um promotor.

Não é por acaso que faz acupuntura nos ouvidos.

Ao assumir o comando em julho, Andrade retirou o rubro-negro de baixo da tabela, conseguiu um aproveitamento de 72,5% nos derradeiros 17 jogos.

Mário Filho deve encontrar agora uma posição confortável no túmulo. Graças a Andrade, lavamos definitivamente o pó-de-arroz da pele.

http://rolocompressor.zip.net/　

Topic 03

2009-10-29T12:58:00.000-07:00

6:00 horas! Lá está o despertado para fora da cama. Os cabelos ainda captando as energias do sonho, como antenas, muitas antenas. Banho gelado, dentes escovados, cabelos “cremeados”, ainda pensa se existe um tempo, tenta espremer o tempo entre os ponteiros do relógio, achar alguma outra derivação, fragmentação, tipo um confortante: 6:45:0,2... Assim o tempo se arrastaria, bem devagar, deixando que as pálpebras se façam lembradas pelo menos na hora no sono.

Mas não dá...

Então desperta, ligeiro, procurando os papeis, acha as pautas

- Tchau Tia

E sai desbravando a manhã, tentando cantarolar alguma coisa, buscando ao menos algum bichinho entre as pedras, calçamento, na verdade, o Cambeba nunca foi de fato asfaltado, daquela maneira clássica, colocando aquele caldão preto no chão, aquilo esquenta, e ele sabe disso – outro fator que ameniza as dificuldades.

- Topic 03

E começa a sardinha tentando se enlatar, entre bundas, mãos, sovacos e chacoalhada, assim vai cortando a manhã, já quente, da cidade quente. Topic 03. Então o cobrador, tranqüilo em seu reinado – de costas pra janelinha – tange as pessoas, aliás, os objetos:

- Minha senhora, chega mais um pouquinho, senão fica difícil de subir mais gente.
- Galera, aperta aí, vai “prensando” pra caber mais gente.
- ei ei ei, “imprensa”.

Imprensa...

... Ponto Final.

Desordinária

2009-10-15T13:54:00.000-07:00

É como se todas as manhãs ela acreditasse que algo daria certo, mas eu insisto; não dá! Então ela se inibe e fica ali, à esquerda de quem nos vê, ali silenciosa, maquinando o mundo. Eu sei muito bem que na verdade é tudo uma farsa, ela é meio putinha, dá pro chefe, a gente sabe, mas finge que não vê, aliás, a gente não sabe, a gente “suspeita”. Então seguimos suspeitando e eu desejando aquelas pernas quentes, aquela cara de fiel e aquele jeito de quem dá. Picante demais até. Então procuro conduzir a libido, fazer com ele saia pela sala, flutuando, buscando outro aroma, feromônio. E ela ali, me achando fiel, a ela, a nós. Mundo de voltas e claro, volteios...

Mostra Varda

2009-09-21T06:37:00.000-07:00

Durante sua carreira, Agnès Varda vem intercalando longas de ficção, como Cléo de 5 as 7, que se debruça sobre duas horas na vida de uma frívola cantora pop, que flana por Paris enquanto espera o resultado de um exame, com curtas quase sempre documentais. Independente da classificação de seus filmes, porém, a diretora parece guiar-se sempre por preocupações e urgências extremamente pessoais, não deixando de “quebrar a transparência” e entrar dentro do próprio filme quando lhe parece necessário.

É essa alternância de abordagens e esse profundo estado de imersão em seus temas que deverá estar presente na Mostra Varda, que complementa a programação da passagem da diretora pela cidade. Com uma seleção de filmes feita pela própria realizadora, a retrospectiva começa nesta terça e vai até sexta-feira, sempre as 19h, na Casa Amarela Eusélio de Oliveira (com exceção da quarta, quando a mostra antecede a conferência As praias de Varda: fotografia, cinema, instalação... no Unibanco, no mesmo horário).

Como ponto de partida, o curta A Òpera Mouffe: se para Varda parece necessário intercalar os dois principais tipos de registro, documentário e ficção, neste filme a cineasta propõe a diluição entre os gêneros como única forma de dar seu mergulho sobre as impressões de uma mulher grávida sobre a famosa rua Mouffe de Paris, de modo a fazer uma “sinfonia” de imagens e impressões desse pedaço de mundo. A própria Agnès estando grávida na época das filmagens, pode-se sentir sua presença inteira, mesmo que seu corpo não esteja na tela.

Em Os Catadores e Eu, ao contrário, a própria diretora resolve tornar-se uma catadora e abaixa a câmera para pegar uma batata que lhe interessa. Ela tem formato de coração e é justo esse um cinema das afeições. No documentário, Agnès fala sobre os catadores de diversos tipos na França e define-se ela mesma como uma catadora, uma catadora de imagens.

Desinteressada, essa coleta é mais que mero acúmulo, mas espólio setimental. Não se trata de usar um belo modelo ou paisagem e depurá-los em prazer estético, mas realmente transforma-los em memória, no que ela há de incompleta e também de presente. É o que a cineasta faz em Ulysse, quando tenta desvendar o destino e a memória de um menino, um homem e uma cabra morta que havia fotografada há 25 anos. Um labirinto de afetos e significados revelados por um esforço de reconstrução que não quer chegar ao fim, mas perder-se nas voltas e encruzilhadas desse caminho.

Outra encruzilhada enfrentada pela realizadora é a dos próprios sentimentos e relações humanas e o ponto em que elas se cruzam ou se desfazem da moral. Em As duas faces da felicidade, um homem feliz no casamento encontra uma amante e passa a ser mais feliz ainda. O que é o amor? O que é a felicidade? Varda não responde, mas lança uma provocação doce e amarga sobre o assunto.

Assim como em seus temas mais “subjetivos”, Varda nunca deixou de posicionar-se e se entregar aos temas de sua época, como prova seu engajamento feminista em Resposta de mulheres, divertido manifesto em vídeo, e Salut les cubains, com seu olhar bastante particular sobre a revolução cubana.

Sinopses e mais informações dos filmes;

http://www.cinefrance.com.br/atualidades/festivais/?festival=18

PROGRAMAÇÃO VARDA + MOSTRA (ATUALIZADO)

Segunda-feira, 21/09 14h- Visita da Agnes Varda à Vila das Artes, com a companhia de alunos e realizadores de cinema e audiovisual 16h- Coletiva de Imprensa com a Varda – na Vila das Artes. 19h- Lançamento do filme As Praias de Agnes(110’ – França, 2008), nas duas salas do Unibanco-Dragao do Mar, simultaneamente. Presenca de Agnès Varda.

Terça-feira, 22/09 De 8h ao meio-dia – Tour Fotográfico com Agnès Varda e alunos/realizadores. 15h às 18h – Encontro da Varda com os alunos/realizadores – Vila das Artes. 19h – Mostra Varda – com a presença da Varda – Casa Amarela Eusélio Oliveira-UFC. Filmes: A ópera Mouffe(17’ – França, 1958) e Os Catadores e Eu(82’ – França, 2000).

Quarta-feira, 23/09 12h – Almoço com Agnès Varda e alunos/realizadores, no Mercado dos Pinhões. 19h – Conferência da Agnes Varda – Cinema da Casa Amarela ou no Teatro do Dragao do Mar. Título: As Praias de Varda:fotografia, cinema, instalacao…. Antes da conferência, haverá exibição dos curtas Resposta de Mulheres(8’ – França, 1975) e Ulysse(22’ – França, 1982).

Quinta-feira, 24/09 19h – Mostra Varda – Casa Amarela Eusélio Oliveira. Filmes: T’as de beaux escalier, tu sais?(3’ – França, 1986) eAs duas faces da felicidade (82’ - França, 1964).

Sexta-feira, 25/05 19h – Mostra Varda – Casa Amarela Eusélio Oliveira. Filmes: Salut les cubains (30’ – França, 1963) e Cléo de 5 as 7 (90’ – França, 1961).

leeaufc.wordpress.com

Eu, eu mesmo, a Internet e um monte de interrogações

2009-09-18T11:24:00.000-07:00

Há alguns meses atrás eu li do italiano Ítalo Calvino, que é um gênio da literatura e um grande pensador das artes em geral. O nome do livro é “Il Barone Rampante”, que em nosso idioma chama-se “O Barão nas Árvores”. É um livro intrigante que conta a história do Barão Cosme de Rondó, que um dia, querendo quebrar a rotina da sua vida e romper com a estrutura de sua formação familiar, decidiu, como um pássaro, viver trepado nas árvores. Cosme nunca mais pisou no chão. Ele viveu normalmente, teve os estudos finalizados, escreveu livros, fez amizades, estabeleceu relações políticas e sociais com a comunidade local e, sobretudo, amou. Amou sua mulher encima das plantas, se equilibrando, perto do céu.

Todos nós temos um pouco de Cosme de Rondó e ultimamente, com o advento da internet, temos também a nossa floresta onde podemos nos trepar e fazermos o que quisermos, porém, um falso movimento e você pode cair, estar nas árvores representa estar em equilíbrio constante e, com o tempo, seremos exímios andarilhos “rampantes”. E o equilíbrio, chave mestra para todas as razões, só se obtém navegando para dentro. A internet, esse braço virtual do real, é a floresta de Cosme, apresenta o mundo de uma forma paralela, mas mesmo assim mundo, com todas as possíveis atribuições do significado dessa palavra: Mundo.

Antigamente a informação era restrita a um grupo mínimo da população, a minoria que lia jornais, que mantinha o saber e a informação não se preocupava com a ampliação das redes e o saber sempre foi mantido como objeto restrito a elite culta. A internet tem a missão de vir criar uma possibilidade de compartilhamento de informações, redes colaborativas. Fundir com a cuca de quem se achava portador da sabedoria e principalmente dar uma mexida nas relações de poder. Com isso ela nos traria uma descentralização da informação e claro, a possibilidade dos coletivos inteligentes, que pra mim significam de fato, o grande ideal a ser procurado.

Esse espaço virtual é uma TAZ, uma Zona Autônoma Temporária, e tem de ser encarada como tal, como um local anarquista, onde podemos compartilhar saberes e discutir soluções para o real. Além da aproximação, que por mais que gere diferença, força a compreensão. Só assim podemos continuar o curso natural da humanidade, a de movimentação e transformação. O empecilho do funcionamento dessa utopia na própria utopia é quando passamos a ser uma informação.

Eu não sou Luddista, puritano, enfim... Mas ela (cibercultura) ainda é um bicho estranho, talvez mais pela necessidade de ser estranho, ela tem que ser incompleta, em eterna construção. As pessoas discutem ainda o âmbito de que o virtual nunca substituirá o real, na verdade já vem agindo conjuntamente, o problema é inverter as medidas. Somos mais virtuais ou mais reais? O Virtual é a extensão do real ou o real vem se tronando a extensão do virtual. Essas perguntas são complexas e não cabe a mim nem tentar entender, pois uma cultura que não tem 30 anos, não é passível de analise aprofundada.

Em uma passagem do “cronicamente viável” vem a tona a discussão sobre o Second Life e as tentativas de universo paralelo e felicidade. Quanto se fala em busca da felicidade, temos a impressão que somos criaturas frustradas, será? Até que ponto o universo não é preenchido de excessos ao invés de vazios. Sempre nos contentamos em buscar, o conhecimento, felicidade, sucesso, amor, Deus, mas será que na verdade não somos abastados que passam por bastardos?

Acho interessante também ressaltar o papel do indivíduo, onde ele se aplica na cibercultura? Na criação de avatares, perfils mentirosos ou talvez sexo “webtantrico”... O que explica a necessidade de ser alguém na internet talvez seja a frustração de não se sentir ninguém do lado de fora. Ser excluído e achar na internet a fuga, o Second Life onde você realmente visita lugares de todo o mundo através do seu computador, como se tivéssemos noção dessa palavra: Mundo. Na verdade a internet é um grande trunfo e a cibercultura uma grande interrogação. Ela existe e precisamos saber até ponto nós existimos para ela.

Por fim, sobre os entrevistados e maioria dos outros estudiosos do tema internet, todos representam a velha classe intelectual e acadêmica, representam a resistência ao mundo específico. Todos eles, por mais que sejam antenados e pensadores da virtualidade, sempre deixam claro que não participam de todos os níveis da rede, sempre estão na ponta das arvores, ou dependurados no balão que leva Cosme no final do romance de Ítalo Calvino.

Alexandre Greco, Jornalismo – Noite, 6º Semestre

Sobre Coletivos Sonoros e Etc...

2009-09-13T10:38:00.000-07:00

Nos tempos do myspace, do estúdio em casa, dos programinhas em laptops e da globalização e discussão sobre o local e o global, convém pensarmos um pouco nas novas formas de concepção artísticas produzidas em nossa “aldeia”. Especificamente na música cearense, que vem sempre como pontapé inicial para a descoberta das tribos antenadas em revoluções artísticas, mesmo tendo um pouco de receio quanto à palavra “revolução”, me arrisco a travar um texto sobre o que vemos e ouvimos por terras alencarinas.

Nos tempos do espetáculo ou talvez do muito além do espetáculo, temos como grande sentido os olhos, impulsionador das descobertas artísticas contemporâneas. Não só os olhos, mas o olhar coletivo, ele vem capitaneando os conceitos e a necessidade tribal de agrupamento. Aqui em Fortaleza não é diferente, a consciência de coletivo vem sendo explorada ao máximo, desde a política (mãe de tudo) até a cultura (método de tudo) e obviamente as expressões artísticas vêm no embalo desses conceitos.

A música e o cinema são os maiores impulsionadores locais de “refresco” artístico, não pela descoberta, mas pelo dinamismo. Vou me centrar na música - elemento chave para o entendimento das transformações locais – a nova safra da música independente feita no Ceará. Ela vem como matriz para entendermos erros e acertos. Começo por um erro meu, o de pensar que um movimento organizado seria a chave para o fortalecimento comercial da cena local, o que é errado, talvez por hora.

O problema é que um movimento organizado (mangue beat, tropicalismo, bossa nova, etc...) é apenas uma forma de romper com antigos paradigmas e propor novas formas de estética. Porém, o que essa geração tem por saída é completamente diferente, é redescobrir e reinventar o que já existe, talvez por tudo ter sido inventado ou não (?). Então o que vemos nascer é um movimento que resgata (Breculê, Fulô da Aurora, Samba de Rosas) e/ou mistura (Vitrola São Jorge, Água de Quartinha, SambaHempClube).

O problema talvez ainda esteja no foco, sim, o foco da questão. Qual é o foco estético na nova geração da música cearense? O som? Não! É o artista. Hoje o que se propõe misturar não é som e sim o artista. Ele não é mais a figura inventiva que comanda o instrumento e sim o multi instrumentista que entende a cena e se abre para as novas descobertas através das parcerias e do abandono de todo e qualquer preconceito artístico.

O conceito coletivo de banda só funciona quando seu conceito de coletivo é potencializado ao máximo, assim como fez a Orquestra imperial (RJ) e o coletivo Instituto (SP), que celebram a mistura geral, o máximo de participações diferentes e inusitadas, e ambas tem seus reflexos positivos. A outra situação é a do artista que é um coletivo, como Fernando Catatau, cearense que lidera o Cidadão Instigado.

Por mais que tenhamos a idéia que se organizando vamos para frente, essa concepção, no meio artístico, nunca foi de fato funcional, afinal, na arte não existem movimentos organizados, pois eles tendem a politicagem e aos hábitos burocráticos que acabam por tencionar relações. Não existe coletivo musical se não houver homem-coletivo.

AUDIÊNCIA PÚBLICA - 15/09

2009-09-11T09:10:00.000-07:00

Da morte

2009-08-04T14:36:00.000-07:00

Na verdade nascemos morrendo de medo da morte. Procuramos uma porrada de maluquice pra externar de forma afável esse nosso desespero. Aliás, a morte, via de regra é sempre absurda, ela se utiliza de um teatro grego para poder nos passar sua fantasia, talvez seja a morte um ator frustrado, é, um cara maluco, que queria ser anjo, mas era apenas uma fissura do nada, que aparece em tudo que foi feito. Portanto vivemos com tudo temendo o dia de cair na fissura do nada.

Por Completo

2009-08-01T06:17:00.000-07:00

Por completo esqueci o tempo e deixei as coisas demasiado loucas por aqui. Fiz vozes estranhas quando ligavam, atordoados, metidos em necessidades que se prendiam na distância. Se acostumaram a ser felizes apenas pelo deslocamento, usaram máquinas. Por completo pensei em uma dia acabar com todas, todas elas, as máquinas. Fiz sons estranhos, imitei cigarras, cuspi amianto. Por completo obtive do tempo, em plano cartesiano, os vórtices velozes dos violões chorosos. Fiz catapultas para destruir os castelos, curtos castelos, erguidos de massa pão. Por completo redigi no espaço, com caneta livro, os mais de duzentos poemas, que não cantados pelos uívos de Duíno. Fiz por completo, toda a minha defesa, todo o meu ataque e, mesmo compondo essa versão, admito ser, como todos, atroz e absurdo.

Acho que vou comprar um quadro?

2009-07-16T10:47:00.000-07:00

Vou comprar uma TV para a minha sala, bem pequena, só para eu pendurar na parede. Adoro a forma com que as televisões hoje em dia se camuflam com nossas salas de estar, escritórios, quartos. Ontem por exemplo, achei linda a TV de um restaurante ali no centro, ela é bem retro, combina com o ambiente, na verdade, até com o ambiente externo, você olha pra rua à sua esquerda, vê as pessoas, se enjoar dessa paisagem você olha para direita e está lá a TV, colocando outra paisagem bacana. Esteticamente perfeita, pretinha como a minha cômoda pousada junto a porta. O problema são os sofás, preciso de novos sofás, em cores mais escuras para não contrastar com a TV e tem que ter um visual meio “japa” aquela parada quadrada sabe, solene, como Kurosawa ou então, conservando a cor, explorando um lance mais audacioso, traçado igual os versos de Fitzgerald, na era do Jazz, bom livro... E agora então com o sinal digital, nossa, tem que ver, chegou aqui no Ceará, é lindo, parece um quadro, alguma coisa do Rembrant.

MIchael Jackson e o Leão

2009-06-26T19:04:00.000-07:00

Há 40 anos ecoava dos estúdios da “Motown”, em Detroit, o maior rugido pop de todos os tempos, o já pequenino Michael Jackson desfilava seus agudos cantando pelo “Jackson 5”. Logo, músicas como “ABC” e “I’ll Be There” estavam entre as mais ouvidas do país. A banda formada por cinco irmãos, gerenciados pelo pai, que anos mais tarde foi acusado pelo pequeno menino/homem MJ de maus tratos, alcançou o sucesso e projetou o mais novo de seus integrantes ao estrelato.

Michael largou os outros Jackson’s e partiu para uma trajetória solitária, dando início a verdadeira revolução pop. Voltando no tempo, buscando no espaço, nós poderemos ver os Beatles como verdadeiros criadores do pop, mas o grande revolucionário era Jackson, que conseguiu entender e ocupar todos os espaços que um artista pode ocupar. Michael lançou canções que iam além da simples “disco”, flertando com o soul e o R&B e, se muitos prestarem atenção, nos três discos produzidos por Quincy Jones, a guitarra e os solos heavy são mais que presentes.

A trilogia “Off the Wall”, “Thriller” e “Bad” renderam a Michael 100 milhões de cópias, de longe, mas muito de longe, nenhum disco conseguiu chegar perto dessa vendagem. Michael já era o artista mais famoso do mundo, a média de shows de MJ era de 200 mil pessoas pra lá. Mas por quê? O que fazia de Jackson esse meteoro pop? Não existem respostas claras, mas podemos pensar em vários fatores; MJ foi o primeiro artista que pensou superproduções, seus shows, no início dos anos 70, já eram repletos de pirotecnia de primeiro mundo, Jackson, no palco, era completo, pulava e dançava o show todo sem desafinar um só momento, inventou passos (muitos deles aprimorados do James Brown) e inventou a MTV, pois seus clipes, muitos dirigidos por diretores de cinema (como Scorcese) explodiam nas televisões mundo afora.

Mas apesar disso tudo, o que ainda o mantinha firme era a música, MJ, muitas vezes foi comparado a Elvis, mas Presley não era um compositor. Pouca gente sabe que as músicas de “Thriller” e “Bad” são praticamente todas de Michael Jackson. O fato é que a estrela pop era uma máquina propulsora de sucessos e, acompanhados do Maestro Quincy tomava maiores propulsões. E aí é que, de fato, o Leão começa a rugir de outra maneira.

Em finais dos anos 80, os fãs começam a perceber alterações na aparência de MJ, sua pele começa a embranquecer, seu nariz e queixo aparecem estranhos, mais afilados, traços caucasianos típicos, o que começou a levantar as suspeitas sobre certa negação da raça, o que é um absurdo, por que Michael Jackson havia queimado o rosto em um acidente (onde perdeu os cabelos também) e apresentava na pele as marcas do vitiligo. A partir desse momento, a mídia começa o natural espetáculo dos horrores, aproveitando-se do fato de Jackson ter uma personalidade conturbada e visual bizarro.

A carreira de Jackson começa a degringolar, desce ladeira abaixo, mas mesmo assim, mal falado pela mídia e opinião pública, Jackson continua vendendo mais que todo mundo já vendeu em todos os tempos. Junto a isso vêm as acusações de pedofilia, que na verdade não passou de mais um circo, onde Jackson foi preso e no final provou-se sua inocência, inclusive com um pedido público de desculpas pelo menino supostamente molestado. Desde então as notícias sobre dependência de medicamentos, a venda do rancho “Neverland”, problemas financeiros, terminando em sua morte, no dia 25/06/2009, a duas semanas do início de sua última turnê de 50 shows em Londres.

Fato é Jackson foi a personificação da vida no espetáculo. Ele viveu dentro de sua ingenuidade, que o fazia meio menino, meio homem, hibrido de tudo, uma figura estranha, mas que mantinha de nós um respeito e admiração ainda vivos, mas transformados em estranheza, como a de saber sobre sua morte, ainda estamos estranhos, procurando seus clipes, relembrando situações onde ouvimos seus sucessos. Todo mundo, com seus 20 e poucos anos, sabem os passinhos básicos de Thriller, Beat It, Billie Jeane ou Bad. O “Moonwalk”, passinho clássico, onde ele desliza para trás, foi popularizado no mundo todo.

Muitos de nós, não lembrávamos como éramos tão fãs de Jackson, que sumiu de nossas mentes quando a gente vai descobrir os Beatles, Pink Floyd, Yes, Mutantes e toda a nossa necessidade de rebeldia. Mas, obviamente, devido sua morte, nos vem a lembrança da influência que esse artista exerceu na história da música. Jackson foi a última grande lenda viva da musica mundial, sua morte já é mais chorada que a de Lennon e como tudo em sua vida foi espetáculo, sua morte não será diferente. Fico, nessas últimas linhas, com a frase que ouvi à pouco sobre ele na TV: “Michael alimentou um leão tão grande, que ele agora o comeu”.

Cê ta pensando que eu sou Lóki, Bicho?

2009-06-25T08:48:00.000-07:00

Há alguns anos atrás, alguém havia me dito que existem certas pessoas que a gente taxa de maluco, mas que na verdade são essenciais para o equilíbrio humano. Existem para dar o contrapeso na “sóbrio-seriedade” careta da moral. Então, elas perambulam por aí, com seus trejeitos estranhos, roupas inapropriadas, idéias malucas e jeito desconcertante. Um por exemplo, que tive o prazer de conhecer mais a fundo no filme do Paulo Henrique Fontenelle, produzido pelo Canal Brasil e que, pasmem, não tem cara de Globo Filmes. Mas também, falar de Arnaldo Baptista com ranço de TV na cuca é careta demais.

Acho, na minha vã ignorância, que por vezes o filme consegue estabelecer contatos imediatos de outros graus com o público. Ele se desprende da chatice do veículo, da preocupação com a estética fílmica, da atenção ao erro, ele evolui e entra no que se propõe: contar histórias. Filme sempre foi isso, contar histórias! O cinema é, sim, um veículo literário que supre a necessidade de nossa época; a imagem! Muita gente vai me achar um “zé doidim”, mas devido as circunstâncias do texto, louco é quem me diz que não é feliz...

Lóki é um documentário despretensioso, sem muito apego a artifícios cinematográficos dignos de grandes críticas (ainda bem, senão estragaria a história), ele deixa que o personagem conte sua própria história e não que o diretor invente bobagens a fim de tornar o filme mais seu que do público. Em Lóki, o filme é do público, Arnaldo está completamente despido e quem é fá de cinema, mutantes e rock and roll, com certeza se delicia com a obra.

Falar e não ser compreendido é complicado. Arnaldo, a todo o momento é isso, um incompreendido. Desde o início do filme a suposta loucura de Arnaldo é o que o tange às sensações, ele, sendo o começo e o fim, o A e o Z, faz de sua vida um pesca onde na verdade somos nós que estamos pescando pessoas no mar. A saída de Rita Lee, que continua sendo uma incógnita, mas que no filme deixa um pouco mais claro que os bichos (mutantes) não eram tão feios quanto pintavam e, pintando, o Lóki mor da música brasileira, vai traçando os anos de loucuras, drogas e muita criatividade.

O filme deixa claro, acima de tudo, a importância dos Mutantes na história da música mundial, aliás, não é todo dia que houvimos músicos comparando Mutantes a Beatles, aliás, não comparando, provando que os Mutantes eram muito mais inventivos. Devendra Benhart aparece no filme dizendo que tudo que os Beatles pensavam em um disco, os Mutantes conseguiam melhorar em uma frase, todas as influências eram melhores absorvidas pelos mutantes. Mas o ápice é quando Sean Lennon afirma seu amor pelos Mutantes e principalmente por Arnaldo Baptista, reafirmando Os Mutantes como a melhor banda de rock de todos os tempos.

O documentário segue as pinceladas dos quadros de Arnaldo Baptista, que hoje mora no interior de Minas Gerais e adotou, como nova arte, a pintura, que lhe auxilia nas funções motoras, foram prejudicadas, anos atrás, por uma tentativa de suicido. Por fim, o filme nos inspira um pouco de anarquia, rebeldia e muita criatividade, mas o melhor é vermos nosso querido Lóki, de bem com vida, catando gente pra botar em sua nave espacial. E eu pensei que fosse tarde, só agora saquei a verdade; viajei no disco dos Mutantes, foi muito...

À respeito do Jornalismo

2009-06-19T19:16:00.000-07:00

Um recado para os desesperados Jornalistas de plantão:

Olhando por um ponto, tudo está perdido (empresariado é foda), mas acho que não devemos esquecer que hoje a qualidade da informação está acima de tudo, acima até das barreiras do tempo, que não passou apenas de um obstáculo tecnológico.

Agora só sobra a nata.

“Eu não me interesso por nada mais que não seja verdadeiro”

2009-06-02T10:43:00.000-07:00

Tomei pra mim as frases do filme que assisti ontem, despretensiosamente, comprometido, como de costume, com a espontaneidade, que venho a muito defendendo e parindo aos poucos, com gestos e a falta deles (os gestos). Assistindo Ismar, do diretor carioca Gustavo Beck, a gente se machuca vendo um pouco da história de Ismar Tirelle, um menino prodígio, que sabe “tudo e mais um pouco” sobre cinema e, com apenas 12 anos, já era levado a programas de calouros, talk shows e etc...

Obviamente o filme retrata o universo de plástico da mídia, a banalidade dos sonhos, sim, por que Ismar participa dos programas na busca de conhecer Hollywood, uma cidade de sonhos. O que intriga não é a constatação de que a mídia é um grande falsete, isso nós sabemos, o lance da sociedade do espetáculo isso tudo não é novidade, já estamos estudando os fenômenos midiáticos e seu impacto há algum tempo, porém vê-lo, destruindo, correndo a gente, é realmente assustador.

A manipulação da criação de valores é espantosa, onde até certo ponto não sabemos se é premeditado ou se é negligenciado, fato é que existe e acontece. Em um dos programas de Talk Show, onde você é testado através dos conhecimentos (enciclopédicos), Ismar, em determinado momento, erra e perde a chance de ganhar uma viagem a Hollywood, decepcionado, sai chorando do programa sob os aplausos da platéia.

Pessoalmente, ainda bem que ele perdeu.

Os valores vêm sendo modificados pelas inserções da mídia na sociedade, existe uma nova moral, as pessoas se espelham nas roupas das atrizes, comparam suas vidas as situações ficcionais e o pior, modificando abruptamente seus valores em função das mensagens e informações que transitam na mídia. Os Reality Shows são provas absurdas dessa nova forma de valor. Os participantes são sujeitos a provas degradantes e julgados por atos bárbaros. Situações humilhantes onde exibem suas fraquezas.

Ismar viveu isso em sua infância e através dos arquivos pessoais de “ex-menino” o espectador pode viajar por esse festival de bizarrices e por fim, num sofá, o Ismar atual, concretiza usando os mesmos olhos ingênuos: “É a Verdade! Eu não me interesso por nada mais que não seja verdadeiro”.

Mas, o que é fato real hoje?

Talvez essa busca fraseada de Ismar seja um pouco da nossa busca cotiadiana. Não a verdade suprema, a caixa de pandora, mas sim a verdade de como somos em sintonia a tudo: cidade, pessoas, cultura, política, mundo... Somos sujeitos em busca de alguma resposta para perguntas que não existem ou melhor; coexistem conosco, apenas nos falta decodificá-las, ou talvez, como ouvi há algum tempo, seja tudo a nossa maldita plenitude!

Clique e veja o curta Ismar, do diretor Gustavo Becker!

Dentro da Baleia a Vida é tão mais Fácil

2009-05-28T07:18:00.000-07:00

“E ele diz que está comprometido
e ele diz que assinou papel
que vai mantê-lo preso na baleia até o fim da vida
até o fim da vida
até subir pro céu”

Bem, há dias eu tento escrever alguma coisa sobre Zé Rodrix, que deixou nosso grande navio e foi morar dentro da baleia. Eu relutei quanto à decisão, nos tempos de hoje ir morar dentro da barriga de uma baleia é meio complicado; claro, você tem certas facilidades quanto a deslocamento e burocracias entre os países, na baleia você pode ir pra onde você quiser sem precisar de passaporte ou vistos, enfim... Mas mesmo assim, nos deixar a troco de certas comodidades é complicado, e quanto aos rocks rurais?

Juro que ainda tentei argumentar as facilidades de viver aqui no grande navio, que tem seus problemas, é claro, principalmente durante as tempestades, onde quase tudo alaga e o medo de ir à pique é grande, porém sempre temos alguns recursos de flutuação que nos traz de volta a tona. Mesmo discorrendo isso pro “Zé” ele não quis, achou que na baleia a vida é mais fácil e não existe tempestade, ele se protege dela e consegue guardar suas gravatas e ternos de linho.

Mesmo discutindo, ele relutou e disse que está comprometido, pior, assinou papel e carimbou em cartório que sua residência é dentro da baleia e se foi. Deixou a gente menos gente, mais tripulantes que nunca, porque talvez ele tenha razão e a vida na baleia seja mais fácil mesmo, sem interferências e necessidades desnecessárias. Talvez lá dentro só existam santos homens, desses que usam seus ternos de linho e gravatas coloridas, adornos de uma sabedoria pouco valorizada.

Bem, a gente fica aqui, triste por nós mesmos que ainda temos que seguir a maré, presos nesse barco que não nos protege das tempestades, esperando o dia de irmos pra dentro da Baleia...

Born To Love / Manhã de Miles / CFA

2009-05-22T08:34:00.000-07:00

É raro eu vim falar de Caio Fernando Abreu, ou CFA, ou alguma explosão muda, saída de dentro de uma lata ou de um telefone qualquer. A gente ainda pensa muito, aliás, hoje em dia pensamos muito, imaginamos a realidade, mas é aí que a fantasia se torna o único momento de verdade. Então, doutor, eu ainda busco. Bem lá no fundo, moeda guardada, cheiro de mofo, passado. Eu guardo – e não é câncer – na alma certo tipo de cheiro e vício. Talvez alguns livros sejam o fato, não, não... O que me toma é um atavismo.

Então eu fico assim, peregrinando na manhã, buscando algum gole de café que torne minha vida mais “literável”.

E falo pra ela, no telefone, aquelas explosões lembra? O cheiro, enfim, as coisas que narrei acima, anyway, repito-as no telefone, fazendo-as desmanchar como algodão doce, como Miles Davis, Kind Of Blues, você me entende, Jazz. Não ficamos juntos por isso, por Jazz, por manhãs domingo sem música, por que eu, na verdade, nem sei do que sou feito, música, cor, fluidos, talvez apenas um monte de carne, aliás, 1,80m de moléculas batizadas que ocupam 1,80m do mundo.

Aí você me diz que precisa sair, sempre saindo, buscando alguma coisa que lhe ocupe, que lhe faça correr pra morrer sentada. Pois é, talvez, na gente, fique ainda um gosto de canela com manhã de domingo. Mas, eu me pergunto, nos meus 1,80m de mundo, qual é sua medida? Daí a natureza do seu espaço está you have your mission on this earth, you were Born to Love, sure as you live, canta Holliday, manhã de domingo...

... Então fica da gente, telefone e som, e aquele jeito de estar nas coisas um do outro, de estar, sem querer, sem pretensões, no mundo.

Por: Alexandre Grecco

Do Espontâneo

2009-05-15T18:18:00.000-07:00

Não tenho conseguido dormir direito nesses últimos dias, tenho aos poucos, me consumido por pensamentos que me são cuspidos na mente. Coisas confusas que alternam luz e sombra, calor e frio, enfim, todas as ambigüidades latentes do dia-a-dia. Geralmente tento de maneira frustrada dormir normalmente, assim pelas sete horas da noite, mas nunca consigo, geralmente só pego no sono às três da manhã. Vencido pelo sono do cansaço e não o sono espontâneo, aquele que se parece com um relógio, que tem um horário fixo, que te chama, como uma voz suave.

Geralmente não dava vazão a pensamentos que apareciam nesse intervalo do sono para o quase sono, nesse estado de estar e não estar que também é ambíguo, como os pensamentos cuspidos. Dessa vez parei para pensar e despertei com essa idéia fixa de espontaneidade. No “post” passado, nesse mesmo blog, eu falava um pouco da carreira e da significância de Jorge Bem Jor na música brasileira, discorri sobre a espontaneidade que é marcante na obra dele e lembrei outro artista que é extremamente importante na cultura brasileira e pouquíssimo conhecido; Gabriel Joaquim dos Santos o criador da “Casa da Flôr”.

A cada dia tenho pensando na beleza que existe na espontaneidade, a Casa da Flôr é a personificação clara do quanto é vital e verdadeiro criar sob o sentido do espontâneo. Gabriel nunca foi um artista convencional, ele trabalhava em salinas, era filho de uma índia e um ex-escravo, tinha na genética a exclusão, só lhe sobrou da sociedade, o lixo! Mas foi daí que ele criou sua única obra, sua casa, que fica em São Pedro da Al deia, região dos Lagos, Rio de Janeiro. O incrível é que Gabriel nem sabia o que estava construindo, ele se guiou pelos sonhos e pelos “quase-sonhos” que são os momentos que estamos entre esses dois mundos, o surreal (do dia-a-dia) e o real (dos sonhos).

O nome “Casa da Flôr” ilustra bem o local; tudo na casa remete a imagem de uma flor e tudo, mas tudo mesmo é feito de material encontrado no lixo, um trabalho que durou 73 anos para ser construído, ele pensou em todos os cômodos, em cada detalhe. O resultado é que essa casa é uma das maiores obras da arquitetura orgânica (arquitetura espontânea). Ela personifica a importância do orgânico. Tudo gira, enquanto criação e circulação, em sua verdade, através do espontâneo. Ele quem dá a real face do objeto criado ou ato feito.

Devemos cultivar, enquanto somos homens na verdade, o ato espontâneo. Tudo que se criou e se fixou foi espontâneo, as criações encima desse pensamento (que na verdade não chega a ser um pensamento de fato) são originais, descritivas e atemporais. Simplesmente por que são pouco filtradas, são frutos do que há de mais puro e inventivo no ser humano, alguma coisa que não tem nomenclatura, uma explosão talvez, completamente espontânea e bombástica!

Falando sobre o Senhor Simpatia

2009-05-13T10:36:00.000-07:00

Quem é que entende Jorge ben? Vivo me perguntando a magia que esse cara trouxe para a música popular brasileira, maior, bem maior, que Caetanos, Gils e Gilbertos. Parece profanação mas não é. Jorge Ben é um dos artistas mais gravados do Brasil, perdendo apenas para Roberto Carlos, mas é sem dúvida mais unânimo que o próprio rei. Ele une fatores e situações que são únicas. Jorge compõe, com seu violão (hoje guitarra), músicas tão faceis, que acho difícil o Clpaton conseguir acompanhar, não por falta de qualidade, mas por falta de magia, aquela magia de Jorge, ninguém tem.

O "Senhor Simpatia" foi o único artista que transitou livremente pelos três grandes movimentos da década de 60, a Jovem Guarda, Bossa Nova e Tropicália, só isso já o credencia a ser fundamental o entendimento de sua música. Na Jovem Guarda ele fez parcerias com Tim Maia e participou de muitos programas ao lado do Rei, na Bossa, Ben foi um dos mais assíduos artistas que enchiam o Fino da Bossa, programa apresentado por Elis Regina e Jair Rodrigues. E como guru, ele aparece na voz dos irmãos batista, com sua canção "Minha Menina", que foi uma das mais tocadas na época, numa épica versão dos Mutantes. E mais uma pergunta surge: De onde vem essa versatilidade?

Autenticamente nobre! Jorge Ben (pra mim nunca ouve o Jor, só pra ele) sempre foi essa figura devido sua autenticidade e desprendimento com a mprópria música, mas entendam, é desprendimento com a experimentação. Não era algo dadaísta, não era arte por arte, era arte pensada, mas ao mesmo tempo moleque, como nas músicas "Por Causa de Você, Menina" onde ele canta com a língua presa, em homenagem a sua sobrinha, que o ouvia cantar e imitava o tio, só que com língua presa! Ou talvez "Charles Anjo, 45", onde, na versão ao vivo, ele canta completamente rouco, mas a música pede, e sem aquele rouquidão não é a mesma coisa (vide Caetano Veloso cantando-a). Por toda a década de 60 e 70, Jorge Ben reinou soberano impondo sua autenticidade a quem quisesse ouvir.

E não ficou apenas nas composições de fácil

compreendimento, quando Jorge Ben entrou na fase alquimista, muitas de suas composições eram de "fino trato" com letras instigantes, curisosas e non-senses, sendo, ao meu ver, muito mais feliz que Raul Seixas por exemplo. O misticismo aliado ao samba deu mais caldo que o Rock' roll. No disco "Jorge Ben", "Tábua de Esmeraldas" e "Solta o Pavão", Jorge Ben foi ousado em sua batida, forte no ritmo, largou muito da influência do jazz, que marcou muito sua primeira fase e entrou de cabeça na experimentação de algo novo, que explodiu como uma bomba no cálabre disco "África Brasil" onde ele adere a guitarra e solta uma fúria violenta nas canções, marcando a música popular com o riff (pra mim o melhor riff feito no brasil) incomparável da música "Ponta de Lança Africano (Umbabarauma)", riff que comparo só aos do Tommy Iommi no Black Sabbath e do Keith Richards na música "Satisfaction" e só!

O lance é que sempre temos que revisita-lo, mesmo não gostando da fase dos anos 80 pra cá, mas é perdoável, ninguém fez nada surpreendente naquela época, os anos 80 foram de total estranhamento no mundo todo, parece que todo mundo usava cabelo igual os menudos.

Enfim...

No entanto, Jorge esta aí, lançou há algum tempo atrás o acústico mtv(2002) que foi sensacional e os disco "Reactivus Amor Est (Turba Philosophorum)" de 2004 e "Recuerdos de Asunción 443" de 2007, ambos excelentes, porém prefiro o Recuerdos, ele consegue modernizar o já moderno que ele fazia. Quem é que entende Jorge?

Salve Simpatia!!!

Alexandre's do mundo todo uni-vos, ou não!

2009-04-28T11:21:00.000-07:00

Com o advento da internet, algumas coisas fantásticas e até então apenas imaginadas são, agora, possíveis de serem feitas. Sempre me bateu uma curiosidade, desde a infância mesmo, sobre as existências de mais Alexandre’s Greco’s. Isso me consumiu horas de imaginação, seria possível? Se houvessem, como verdadeiramente há, como eles seriam, quantos eles seriam? Seriam parentes distantes, devido o sobrenome, ou meras coincidências? Bem, não acredito muito em coincidências, talvez exista alguma que não saibamos como alguma osmose impensada, enfim... O fato é que decidi fazer uma busca na internet por outros Alexandre’s Greco’s e confesso que foi no mínimo curioso.

Descobri tatuadores, cineastas, músicos, cartunistas, bloggeiros (argh), proprietários de bares e até patriarcas de famílias tradicionais, como o baluarte Alexandre Greco, patriarca da família Penápolis, que fundou a cidade de Penápolis, que fica em algum lugar que infelizmente não pesquisei e talvez nem vá: é capaz de acharem que quero alguma fatia de herança (acreditem, já vi isso acontecer). Mas o fato é mais complexo que uma simples vagabundeada no Google, é mais intrigante. O curioso é que eu comecei a me imaginar cada uma dessas pessoas, será que o tatuador Alexandre Greco não é um cara igual a mim, ou talvez eu seja igual à ele, pior, talvez eu seja ele. Assim mesmo, como uma “matrix” entre dois mundos, ou três: eu, a máquina e eu.

O cartunista, o patriarca Greco, imponente, será que era eu? Os problemas da cidade transferem-se para o cotidiano cibernético, as crises de identidade, a verdadeira necessidade de sabermos quem somos, ou será mesmo que somos algo? Qual a função disso? Hoje talvez tenha me surpreendido por que cada pedaço da gente é alguma coisa que por vezes até contraditórias, como minha parte que é excelente em vendas e tem um bar ou mesmo a minha metade cineasta, músico, patriarca. Talvez até a necessidade de ser isso tudo, uma esquizofrenia moderna, a síndrome de OMO, que nos exige sermos multiações.

Everybory Loves Lula Mesmo!

2009-04-16T08:25:00.000-07:00

Esse último ano de mandato parece estar sendo o mais interessante para o governo Lula, aliás, para o próprio presidente, foi chamado de bonitão pelo Obama, emprestou dinheiro para o FMI, a sua virtual candidata está crescendo nas pesquisas e por fim será lançado o filme "Lula, o filho do Brasil", uma cinebiografia feita pelo cineasta Fábio Barreto. Veja o Trailler:

Será mais uma produção com cara de globo filmes, atores globais, melodrama, enfim. Por outro lado, acho que será interessante filmar a vida desse presidente tanto popular, embora uns contestem, outros refutem, mas quer queira quer não, o Lula tem a cara do Brasil e o Brasil nunca foi tão forte quanto nesses últimos 8 anos (talvez na era Vargas, mas nada é à toa... rs) e provavelmente, após a eleição da Dilma ele deve retornar a casa, ou não, por que o próprio declarou na rádio globo que "Rei morto, rei posto", vejamos o que vem por aí...

Bem, para os que querem conhecer outras obras cinematográficas sobre o Lula, indico Peões, de Eduardo Coutinho e Entreatos de João Moreira Salles.